Que nadie muere de amor

‘Que nadie muere de amor’ dijo un viejo

pero buscando el sol de tu mirada

se dilataron mis pupilas tantas noches

y quedé ciega tantos mediodías

en el cenit de analemas.

‘Que nadie muere de amor’ dijo un tonto

pero buscando tu baja frecuencia

nacida en una bóveda de acústica

tras el umbral de dolor mis oídos

se apagaron a tu voz.

‘Que nadie muere de amor’ dijo un loco

pero buscando poesía en tus ojos

y en el eco tu nombre

y en el mar lágrimas dulces

y besos de cereza… morí de amor.

‘Que nadie muere de amor’ dijo un sabio y aquí estoy

en el beso en la yema de tu dedo

en tu índice extendido besando mi agonía

y el oleaje que se pierde entre la espuma

y tu adiós infinito

y la nada

muriendo de amor...

Año 2006

Vacío

El nido

la cuna

la bolsa amniótica

el plato del niño

el monedero de su mamá

el matafuegos

el tubo de oxígeno

el donante

tu silla

y mi corazón

no deberían estar vacíos.

Raquel Nieto 

Día 2: Latidos

No sé si pasó una noche y es otro día,

o pasaron varios días,

o todavía es de noche.

Sé que es la primera vez que abro los ojos

desde mi anterior poesía

(o mi anterior vida

porque me sentí morir).

Y ahora

(justo ahora!)

el chico de la guitarra se pone a tocar

y distorsiona las notas

las amplifica

se mete en mi cerebro

y no me deja pensar.

Vos dirías minimalismo.

(para todo tenías una palabra)

Cuando estabas aturdido repetías

'hay que volver a lo simple'

y apoyabas la mano en mi piel

para sentir latidos.

Tal vez tenías razón.

(siempre tenías razón)

Si tan solo encontrara mis latidos

(o tu mano),

no me importaría la ciudad

ni la vibración de las paredes

ni el chico de la guitarra

ni el ruido.

Sentiría la calle inhóspita,

silenciada

(noche otra vez

o noche todavía)

y la percusión de un bombo legüero

sería mi prueba de vida.

Día 1: Palabras

Estoy escribiendo.

(señal de que estoy muy bien

o muy mal)

Estoy.

(sin adverbios de modo)

Ahora

(recién ahora)

descubro que cada capítulo

estrenando el día justo después

de que sonara el despertador

(o antes

porque a veces controlabas mi sueño),

era el capítulo que habías escrito

la noche anterior.

Por eso me pedías que fuese paciente,

que no me adelantara,

que leyera despacio el guión.

Y no te hice caso.

(nunca te hago caso)

Tu libro cabía en mis manos,

la curiosidad amenazaba debajo de mis uñas,

los ojos se me hicieron audacia

y robándote de las manos mi propia vida

(a mitad de la trama)

leí el final.

Estoy escribiendo.

(señal de que estoy)

Escribo palabras solubles en suero

para seguir viva,

palabras finitas que goteen

y pasen por la vía

y adulteren el silencio en mis venas

y las excusas

y los tajazos del orgullo

y el adiós.

Palabras intravenosas

para seguir estando

(sin adverbios)

y morir con dignidad

después del último renglón.

Barrilete

"A los hombres fuertes les pasa lo que a los barriletes;
se elevan cuando es mayor el viento que se opone a su ascenso".
José Ingenieros

Los pájaros de papel

(como yo)

volamos

volamos alto

porque manos fuertes

(y pies sobre la tierra)

nos dan hilo y tiran

nos ponen contraviento

conocen el punto exacto

de nuestra estabilidad y sustento

y nos remontan

más

y más.

Nivelar para abajo

Cambiaré mi piedra obsidiana
entregaré mi paz
mi vuelo mis alas
por un instante kitsch
ante tus ojos grandes.

Mataré el ángel

okupa en mi cuerpo

y lo que reste de mí

será la vaina

de una estaca mortal.

Punto ciego

El recuerdo es una foto de mala calidad
pocos pixeles y demasiados puntos
/de vista
/de encuentro
/suspensivos.

Es que de cerca están los detalles:
un punto negro en tu cara
como mínimo de la forma
estático

redondo.

El final concreto de la idea
el silencio después de la palabra.

En cambio de lejos tu contorno
es la sombra de un punto en movimiento
/de apoyo
/crítico
/de fusión.

De tu amor punto com
de mi amor punto g
y el punto insignificante desde donde te amo
aunque no lo puedas ver.

Tu sable de luz

Hace nueve años a esta hora

era una noche perfecta

con luna y estrellas

bolso preparado, cien veces revisado

y panza para mostrar

embarazadísima.

Tenía ganas de abrazarte

verte y enseñarte mil cosas

pero también sabía que esa noche

me despedía de tus pataditas

manotazos y quién sabe qué otras piruetas

que se escondían bajo mi piel.

Estaba tan feliz sin embargo

la emoción no me dejaba dormir...

(ni tus pataditas)

Me enseñaste tanto!

quién diría que en nueve años

aprendería a ser mamá

reconocer este o aquel dinosaurio

dar besos que curan

fantasear con dragones

leer acostados

escribir cuentos en papeles imaginarios.

Usar lapicera de tinta

correr con las tareas

y no asustarme de nada

ni de Darth Vader,

Grievous,

o preadolescencia!

Te veo crecer, Anakin,

calzar 39

hacer divisiones

soñar las galaxias

trabajar la granja

dibujar la vida...

y te pido: seguí soñando

seguí leyendo

expandiendo hasta el infinito las fronteras de tu mente

esforzate por ser tu mejor versión

y acordate lo que siempre con papá te decimos:

que es útil ser inteligente

que es sano hacer la vertical

pero lo más importante es ser buena persona

que tu sable de luz sea el respeto

y que tu corazón de 9 años

sepa amar.

Lionel, te amo con todo mi corazón.

Mamá.

Desde que te conocí

Cuando te conocí

no existió más el día y la noche

luz es tu sonrisa

gravedad una caricia

lluvia tus lágrimas.

Porque la vida ya no se mide en horas

y ausencia es el tiempo que falta

para que amanezca tu mirada.

Cuando te conocí

azul

dejó de ser tapiz de aviones

/alfombra de barcos.

Azules son tus palabras

que atraviesan paredes

arrasan la ciudad

para llevarme al campo.

Desde ese día tu alma

por un poro se filtró en mi vida

desarmando mi guardia.

Por eso,

desde que te amo defino:

estéril es el camino que no caminamos

locura lo que no decimos

y pecado el beso que no nos damos.

Raquel Nieto 

39 razones

Tengo cosas de mi abuela Alcira

canto, bailo, sueño, escribo.

(el arte

vino en su sangre)

Tengo tanto de mi abuela Hilda

tan dama

tan marzo

y todo lo que dicen las manos

cuando tejen una caricia.

Tengo de mi mamá el amor

el aguante y las siete vidas

porque todo pasa

todo pasa

todo pasa

y lo único que queda es el amor.

Y tengo de mi papá casi todo lo demás

(todo lo demás)

incluso esta maldita forma de entregar

/de llegar

/de conseguir enemigos.

Pero quiero

de mi abuelo Saúl un poco de paciencia

y una gorra que defienda lo que pienso

porque la miseria siempre

escribirá su versión.

Y si me queda otro deseo quiero pedir de mi abuelo

(Paco)

que me dejó temprano

pero me heredó su forma de mirar

/su sonrisa

(la de los moros)

/y gracias a él no soy Alpes Nevados

sino Nieto

Nieto

Nieto con honra...

que también herede su agudeza

su sangre caliente y su persiana

para bajar.

Rosario, 22 de marzo de 2010, al cumplir 39 años.

No importa la fecha, no importa el número (jajaja uno sin querer empieza a decir eso!!!), y sí importa el balance, lo que siento, mis amigos y mi familia. Los amo.

Paraísos de papel

Porque un cielo algodonado

aspire las arrugas del invierno

y soplando remolinos

arrastre las hojas de este callejón.

Porque un sol enrojecido a través de la lupa

queme nuevas iniciales

y haga cosquillas a tu corazón.

Porque un hombre triste

sepa quién más es triste,

y en el búnker con sus herramientas

/armas de la paz

/flores del ojal

/cruces de la tierra

dibuje paraísos de papel

no develando 

el secreto de su arquitectura

y construya otra vida a puro pulmón.

Raquel Nieto 

Desde un cuento

Desde un cuento de final misterioso,

de letras rebeldes que se amotinan,

los argumentos no piden permiso

y plantan al pie de tu ventana

un bosque de palabras

un poema de pinos.

Desde un cuento de piezas de ajedrez

que bailan y escapan de la pista

¡mira! los peones salen cabalgando,

parecen una escolta de centauros

para la nobleza descalza

que alucinada camina.

Desde un cuento de amigos y enemigos,

traslúcida epidermis y holograma,

¡mira! las páginas de un libro

escriben sin testigos, en silencio,

los ojos del corazón risueños

las manos poetas del alma.

Lágrima y nube

Ella es gota de miel en el desayuno
y pizca de sal que realza el bien,
universo que alcanza el equilibrio
en su pequeño mundo

de mujer.

Ella es mirada de avellanas
fuerza de acero que extiende el mantel.
Trepa en el día escaleras
que baja en el gris de la tarde
y nada contra la corriente
sin hacer pie.

Ella es voz de sirena encerrada en caracolas
y manos de anarquía y fe.
Ella escribe reencuentros
que no se cruzan siquiera
en la mesa de un bar oscuro
para tomar café.

Pero ella es lágrima
y nube que vuelve a llover
y sol que vuelve a brillar;
ella es círculo de vida
y poesía tallada en piedra
con un cincel.

Iridiscente

Este año una ilusión con su lanza

punzó el cielorraso de nubes

y llovieron desencantos

sobre el cuerpo de un avaro

aún caliente en su cama

junto al eco de un ladrón

de cofia púrpura y guante blanco.

Este año una verdad con su navaja

rasgó la cortina de los sueños

filtrándose rayos de perdón

sobre el prisma de un mortal

incontenible

insobornable

iridiscente.

Rosario, 31/12/2006.

El grito

Clones
todos iguales
calvos estándares
con vidas inútiles
siguiendo el algoritmo establecido
nunca cuestionando el protocolo
ni el ceremonial.
Caras de máscara
gemelos de quirófano
firmando al pie del testimonio
la derrota de los sueños
sin homologar.
Voces hipócritas
gestos estúpidos
tragando saliva venenosa
violados legalmente
sin gritar.
No escuchan mi voz
mi sollozo, basta!
mi gemido, basta!
mi ruego, basta!
[y grito]
BASTA !!!

*Ejercicio de taller literario Voces, agosto2006/

Imagen disparador.

Cadena alimentaria

Rata urbana
que hurta del festín de los ricos
algo para roer en la basura
y su conciencia no acusa

Serpiente
que se arrastra entre las rocas
sin dejar huella tras el bocado
que se sabe muerto
y no se apresura

Halcón
que aletea contra el viento
sin estela y elige paciente
un confiado reptil
al que dará muerte

Humano
que abusa del poder
que roba al inocente
que borra el rastro de la tortura
sobre la mente del que atrapado
se desgarra en angustia
se derrama en tristeza
y en el final del tiempo
para sobrevivir
solo,
se encapsula...

Cuando el hombre no mata para comer

¿por qué..?

Alas del alma

A vos que sabés el momento exacto

en que abro las alas

que me observás sintiéndote parte del camino

y cuando una piedra se interpone

gigante /tan dura que no se rompe

tan pesada que con toda mi fuerza

no logro empujarla

a vos que esperás

sí

que te quedás ahí esperando

como si tu sola espera me hiciera escalar

(porque querés que la escale

que deje mis tacos altos

que me ensucie las manos)

como si tu sola presencia gritara

“no importa si trepar significa llegar en pedazos”

dejando atrás la inocencia

lágrimas de color /aguada sangre

perdiendo el vestido de princesa

quedándome con retazos

y un puñado de versos

(mi escalera bohemia)

para hacer de esta piedra un peldaño…

Y aquí estoy casi volando

/esperando que me mires

quisiera captar tus ojos /tu sonrisa

cuando al fin

me veas lograrlo.

El final

Foto: Bonnie and Clyde. Famosos ladrones. Los unió el amor y la locura, hasta su trágico final. Ella lo siguió a todas partes sólo por amor y nunca utilizó un arma.

Creo que nos cansamos de robar.

La desvalijamos pobre soledad

teníamos marchita la piel

y no nos detuvo la ropa

ni la verdad para llegar al río.

Tantas veces la tomamos por asalto

¿te acordás?

y le quitamos vida a la muerte

flujo al desierto

y magia a los domingos.

Creo que nos hartamos de jugar

el sueño a doble o nada

(en la ruleta había demasiadas balas

para ser felices).

Creo que quisimos revivir

un Romeo y Julieta underground

la pasión de Bonnie and Clyde

y el delirio.

No era cuestión de amor

el final de todos modos

(hiciéramos lo que hiciéramos)

estaba escrito.

Paradoja

Algunos cuentan billetes
otros cuentan penas
los niños de las esquinas
venden su propia historia
y con suerte cuentan monedas.

Unos lavan fortunas
otros lavan conciencias
los niños de los suburbios
se lavan con agua sucia
de cólera y violencia.

Aquellos tienen mansiones
que resisten terremotos
a estos les vuela chapas
y desarma sus cartones
el primer viento de agosto.

Si los que dicen amar
escucharan la magia
del viento entre los dedos
cuando vamos de la mano,

y dejaran de jugar la guerra,
de invadir países
de pagar favores
de explotar trenes
de matar rehenes
de robar petróleo…

Entonces entendería.

Pero el tren seguirá enhebrando
estaciones en línea recta
y yo quedaré esperando
en la del desconsuelo
del silencio sin respuesta.

Si una serpiente se come la cola,
y acaba comiéndose toda
¿cuál será la paradoja?

Mirame

Entre la gente y a través del vidrio

en el deseo de una copa de cristal

la fe de los vitrales

el espejo

y la promesa detrás de una lágrima

mirame

mirame

besame desde la luz

la lluvia

los poros

las manos

con los ojos cerrados

a través de los párpados.

Citas nuestras

la cita en la tierra es de mermelada

si somos durazno y kiwi,

dulce y ácido;

y un sorbo de café para calmar los labios

y gotas de champagne buscando su cauce

la cita entre los sauces

que lloran lo perdido en el agua

-la mitad de sus ramas-

y lágrimas afluentes sobre tus párpados

para salvar mis ojos de ser uvas pasas

la cita más allá del arcoiris

donde no hay prisma y tu rostro

no tiene gris ni dorado;

la cita es en una estrella podés creerlo?

esta vez seré yo quien te diga... dónde encontrarnos.

Niño

Dicen que hay un niño

en la corteza de un árbol

su piel parece algarrobo

sus ojos barnizados.

Nadie lo ha visto jamás

alejarse del árbol

tal vez por su copa frondosa

tal vez por su sombra

tal vez por nada.

Dicen que trepa con fuerza

y canta canciones de cuna

allá en lo alto.

Quizás extraña la voz

que leía

que no entendía

y lo acunaba.

Dicen que un niño que sufre

llora

en la corteza del árbol.

Yo sé que no hay otro niño

como él en ningún lado,

¡quién pudiera ser febrero

para sus flores rojas

para sus vainas!

Click

Con los ojos vendados

con las manos atadas

vestidos de amianto

camuflados con la gente

y sus intenciones

a i s l a d o s

dis/conformes con las otras bocas

tironeados por la inercia

resignados

[click]

nos tocamos con la voz

como presagio de labios

sin ojos

sin manos

sin piel

y nos encontramos

acoplamos

co/incidimos

para siempre.

Paradigma

Cuando el aire entre tu plato y el mío

es el registro -en silencio- del sonido

de las palabras que callamos y las que decimos;

cuando el color de tu copa y la mía

es la gama -en tinieblas- luz índigo

de las miradas que bebemos y las que intuímos;

cuando la suave elegancia de un mantel es el proscenio

donde tu mano y la mía improvisan

la escena de una caricia;

cuando el espacio intangible sucumbe

a la estancia de un paradigma

que invoca, fluye y profetiza

las almas se reconocen

tus ojos se humedecen y en los míos

tormenta de purpurina.

Tu dibujo de la luna

Todas las noches miro la luna

la de mis cosas redondas

la de tu sonrisa

sueño con ella y la busco

hasta que la encuentro

y si hay tormenta

o nubes

o la noche está oscura

espero la dibujes para mí

con la tinta de tu voz

ya sé que más vale pájaro en mano

y para atrapar cien volando

hay que enloquecer

/caer

/volar

será por eso que voy por la vida tropezando

(algún día aprenderé)

y sueño con la luna

o tu dibujo de la luna

y me silencio

pero nunca

nunca

nunca

dejo de soñar.

Quiero

Yo quiero

luz ausente

plegaria en las manos

gotas de aceite

las alas rotas

la piel sumisa

presión despiadada

y la voz insistente

de un ave silenciosa.

Sí, quiero.

No es

¿Qué extrañás de mí? preguntaste

porque sos temerario.

Eso no se pregunta.

A menos que sepas que no diré sexo.

Extraño comer pacú asado

a la orilla del río.

Rabiar

hasta que me hagas reír.

Contar las monedas

para ver qué nos depara.

Caminar

hasta que me sangren los pies.

O hasta que no haya camino.

Extraño la señal

el beso con lluvia

y que el maldito gris

se vuelva poesía.

La carcajada

la cara de pasmo

y todos los no

porque nunca te aburrís conmigo.

Y la filosofía.

Y tus ojos de ardilla.

Te extraño.

Y no es sexo.

O sí.

Behind the tree

Era el Edén brotando en cada copa

era la fruta

la soledad

era el pecado.

Era Venecia dentro de un sueño

al abrigo del agua

desnudos al viento

río abajo.

Era la piedra filosofal

goteando en tus ojos

era el Tribunal de La Haya

la Corte de los Milagros...

Pero después de las doce

como en los cuentos

vibraron mensajes

crecieron rascacielos

cruzamos cables

/rieles

/límites

y gatos negros.

Si no fuera que late en mis manos

una florcita robada

creería que nunca estuve

detrás del árbol.

Amarte

Yo quiero a-marte esta noche

sin telescopios

planeta rojo.

Quiero a-marte a cielo abierto

en cada esquina

curva y cuadrante

del pensamiento.

Puedo entre murciélagos

alzar la vista y encontrarte.

Claro que puedo!

telón de estrellas

ser esta noche Venus

para tocarte.

Sé la distancia exacta

entre tu espacio y mi tiempo

cristal y barro

humildad opulencia

soledad compañía

Rólex… y reloj de arena.

Sé que la convergencia

es inevitable

cuando tu suspiro

despeje el cielo

y mis latidos hagan silencio...

Ay!

capacidad volitiva

si esta noche Marte nos guiña

tal vez con su venia

(sólo tal vez)

la vida comience.

Inflamable

Estoy segura.

Tenemos un árbol común

desde los dinosaurios

(algún hidrocarburo).

Vos y yo ya nos quisimos

/ardimos

/quemamos

antes.

No, no debía pasar de nuevo

pero me soplabas

/rozabas

/querías

donde tu piel estaba seca

donde no había agua

ni baldes de arena.

Y encima

esa boca de papel...

Mea culpa.

Yo prendí fuego mis labios.

Pero vos

vos llenaste de alcohol tus venas.

Supervivencia

(Redondillas)

Casi todo casi nada

ven los ojos imperfectos,

mira como los insectos

que prueban con la mirada.

No confíes en la gente

que se viste de palabras

y de intenciones macabras;

elige lo transparente.

Y si te inunda la angustia

recuerda el amor no muere,

quien te olvida no te quiere,

dale vuelta a la hoja mustia.

Pero cree en esta cuenta:

por cada minuto amado

en el día habrás soñado

mil cuatrocientos cuarenta.

Beso caracol

Sin palabras

sin ojos

escribo el mejor poema

en el idioma de la piel.

Tu respiración es mi musa

y voy despacito

carnosa

húmeda

dejando en tu cuerpo

la huella plateada de mi ser.

Atracción

Me siento un vaso vacío

cuando sos la sed.

Y la limadura de hierro ante un imán,

(poderoso imán).

Un refugiado después de la frontera,

la línea imaginaria,

el punto sin retorno,

el miedo a cruzar.

Todas las partes

cuando vamos por parte.

La pregunta,

el silencio,

la raya de diálogo,

el punto final.

¿Se preguntarán los insectos

por qué van a la luz?

Yo siento tu campo de atracción

y me siento en un hormiguero

cuando me tocás.

Será

Será locura

pero todo lo que deseo

viene a mí vestido de negro

con porte cazador

con entrelíneas

y pretextos.

Será rebeldía

pero todo lo que sé

es todo excepto estrategia

y dejo huellas digitales

entre la tela cómplice

y el crimen perfecto.

Será nostalgia

pero todo lo que veo

tiene precio.

Y además llueve.

Siempre llueve.

Será coincidencia.

Nada es casual

No es casual que el débil aguilucho

se asome al borde del peñasco

y se lance a su primer vuelo

sin miedo a morir estrellado.

Ni es casual que su mamá vuele debajo

y decidida intercepte su caída

abriendo las alas para atraparlo,

enseñarle a volar y salvarle la vida.

No es casual que un faro sea la guía

que lleve a puerto un barco entre la niebla.

Ni es casual que el ancla en su osadía

malogre la intención de la tormenta.

No fue casual que un día perfecto

tu radar en mi nombre detuvieras

sintonizando química y frecuencia

salvando con tu amor mi vida entera...

20-nov-2008

Pérdida

Una cinta negra

unos números rojos

todos los antes

el después

los sueños de papel

los no

los coágulos

y un borrón en los ojos

y un silencio donde había palabras

y un aborto

es igual

todo registrado en la columna de la izquierda

tu elección

tu locura

tu incoherencia

todo contra mi amor
y el agujero en el alma

                         que 

                         me 

                         dejó 

tu doble click al gatillo.

Raquel Nieto 

Parsimonia

No me hagas soltar miguitas en las nubes

que comerán los gorriones hambrientos

ni marcar puntos en mi gps

como antenas arriba del arco

donde trazar la línea geodésica

entre vos y yo.

No retengas tu mano

la que no lleva puñal

y corta en pedazos mi alma

con la navaja de Ockham.

No me hagas llorar que mis ojos destiñen

y no quiero tener ojos blancos,

además tengo lágrimas escasas

y las artificiales son caras

y se me acaban y te pierdo

gota

        a

          gota.

Raquel Nieto 

Roxanísima

Tus brazos están cansados
de ser la guarida
de los que como yo
gritamos asilo
y hacemos fila
y vamos ante tu presencia
despeinados
llorosos
libres de lana
y pelusas molestas
para pretender tu abrazo
de algodón lila
y melancolía
y lágrimas para los lentes
y lágrimas para la cebolla
que invariablemente llora
cuando la cortás
porque sos así
(un peligro
con cualquier objeto cortante
que se afile en tus dedos)
y sé que una vez cortada
la víctima no será la misma
y si le toca piedad
será salsa
o sangre
o nostalgia
y si le toca rigor
olvido definitivo.
Pero por suerte los cuentos
cierran cada celosía
y frenan el aliento de la noche
que entumece tu espalda
entrando por la rendija
implacable y selectiva
de un caramelo de menta
escalado sobre un lienzo.
Y esa es tu primer caricia
o arma
o escáner de otros yo
(que como yo te aman)
en el universo de los nudos
recontraenredados
donde tus ojos siempre
conducen a tus pies
y son la punta del ovillo.


A Roxana Torres Neira.
Porque te amo.

Te extraño

Cuando siento que voy a doscientos
sin airbag / freno / auto
ni autopista en el suelo
ni horizonte
ni suelo
entonces puedo decir
te extraño / punto
(una carta de amor
mezclada
en la baraja del dolor).

Porque vos y yo somos sonido y silencio
calor frío / mente cuerpo
vida / muerte
opuestos y complementarios
equilibrados y definitivos.

Pero sin vos todo es tierra
pasividad, absorción.
Todo es 'yo y la nada'.
Y ya sabés
yo necesito cielo / luz
actividad y convección.

El beso

fue tu beso
ese beso
el único beso
(ya no existen otros besos)
sin relojes
ni brújulas
ni paranoias
y eso es lo mejor de todo
que no te importó nada
y ataste nudos de garganta
y desataste lagrimales
y murmuraste sobre mi boca
la conmoción de tu boca
mágica

y seguimos deshidratándonos
sin gravedad

ni atmósfera

serenos y agónicos
como si fuera la primera vez
o la última

Mi voz

Mi voz traicionera
es un trapo blanco
atado en alguna rama
durante la guerra.

Y es chocolate en los labios
(chocolate del bueno).

Pero mi trinchera es el silencio,
la no-palabra/ no-verbo,
en el campo de fuerza
del no-sabor/ no-vida.

El monumento a las mentiras
caídas en combate
y el fracaso del sueño
frente a la mediocridad.

Admitámoslo,
mi voz cortó el nudo gordiano
y eso que nunca...
                  nunca será rugido.

Raquel Nieto

Lágrimas

Detrás de la niebla
imperceptible tu mirada
derrama una lágrima acrílica
sobre mis flores de plástico.

Y yo que las creía vivas
ahora comprendo,
no crecerán.

Detrás de la distancia
mis ojos pintados de arco iris
gotean una lágrima de rímel
que rueda en la mejilla.

Y tus pulgares mágicos,
ahora comprendo,
no la enjugarán...

Etna

¿Cuánto tiempo estará dormido
bajo mi corteza el fuego
vestido de plumas calientes,
collar de llamas?
¿Cuánto tiempo estaré segura
de que no hay grietas
y no es peligroso
caminar descalza?
¿Cuántas veces volveré a sentir
que soy sensual paroxismo,
humo y cenizas,
piedras y lava?

Quizás tardé en comprender
el rojo secreto del manto,
que la vida renace fértil,
verde como antes.
Tal vez volví a ser
erupción inalcanzable,
pared de hielo, fuego latente,
mujer dormida, recóndita fragua.

Rosario, 6-feb-2007

Inexorablemente

No soy la de la foto
ni siquiera la del espejo
ni la del recuerdo.

Yo soy mortal,
ansiosa y húmeda,
un oxímoron...
de simple complejidad.

Cada fase de luna,
a veces todo,

a veces nada.

Cada duelo sin epitafio,

cada lágrima,
cada derrota sin bandera,

cada intento,

cada debe y haber sin balancear.

La leyenda de lo mínimo y lo extremo,
en proporción a la oscuridad
de lo que todavía espero.

La abstracción de lo que siento,
no-acá,
no-allá,
mucho más allá
y la ambigüedad.

La profecía de amor,

designio de amor,

castigo de amor,

amor y melancolía.

Pasión de amor,

sonrisa llanto,

amor amor,

que cumplo inexorablemente
cada 22 de marzo.


Al cumplir 38 años.
Domingo 22 de marzo de 2009.

Mujer de marzo

Soy la necesidad de abrir la puerta,
de respirar aire de afuera,
de volar en globo aerostático.
Y de un corazón que pueda contener
lo que le puedo dar,
y de un abrazo de veinte segundos.
La necesidad de una señal
unívoca,
inequívoca besando mis labios.
De un asterisco rojo y un te amo
que me haga vulnerable.
La necesidad de una palabra,
la primera del día
que no abdique en mi memoria.
Y de un sueño que sueñe conmigo
y cuando despierte me busque.
Soy la sonrisa que no espera,
la sorpresa que no espera,
la poesía que no espera.
Y una larga caminata en hojas secas
y la contracción de mi nombre
sobre una esfera china.
Mi burbuja de aire puro,
las alas de mis refugiados,
mi motor fuera del pecho,
mi dualidad.
Soy Mamá (y es mi título de nobleza),
el inagotable suministro de besos
que curan todas las caídas
y secan todas las lágrimas.
La sinapsis ingenua 

que vive en un contexto frágil,
la mirada de otoño, mis hojas doradas,
irreverente equinoccio, mujer de marzo.

Raquel Nieto 

Al cumplir 37 años.
Sábado 22 de marzo de 2008.

Declaración de amor

Desde la ciudad de la plegaria
me atrevo a escribir esta carta,
te ruego que leas amor de mi sueño,
tu respuesta pudiera
devolverme la vida (o ser mi tormento).
Si supieras cómo arden mis dedos,
que alfileres van por mis venas
y un puñal se hunde aquí en mi pecho.
Si supieras cómo aletean mariposas cuando te veo,
cosquillas que me estremecen
pensando en tus labios morir con tus besos.
Quisiera ser plenilunio
redondeado al roce de tus manos,
la rotación del paisaje de cada luna,
catorce lunas (y diez mil más).
Y envuelto en un papel fueras mi regalo;
el primer síntoma un silencio
y el único remedio un abrazo (de toda tu piel).
Quedo inerte a la espera, mi pulso se excita;
que si un asterisco me das en respuesta
leeré que es un 'sí' y una flor.
Que si es numeral sabré mi destino
y entenderé que entre rejas
encerraste mi amor...

Firmo con el nombre que me dieron tus labios,
cuando en mi alcoba de cielo
sobre mi cuna dormida
                                me encontraron...

*

Una declaración romántica de amor cortés.

Detrás de la ventana

me viste...

amaneció en los cristales

de tu ventana

y yo caminaba tranquila

sabía que me mirabas...

me viste...

entre pretiles

y gárgolas;

y yo levanté la vista

por si tu luz asomabas...

me viste...

y lloviznó en tu ventana

por las ataduras invisibles

por lo inexplicable

de amar a esta dama...

y yo caminé tranquila

con una sonrisa en el alma

si casi pude tocarte

detrás de esos ojos llorosos

detrás de la ventana...

* Es la historia de una muchacha que se enamoró de un hombre que no podía salir de su casa. Ella no sabía por qué él, aunque la quería y la miraba, no corría a abrazarla... y una mañana, se paró en la esquina, levantó los ojos y él estaba allí como siempre, detrás de la ventana, y lo esperó, hasta que anocheció... y se fue, caminando tranquila, con una sonrisa por haberlo intentado, y de sus ojos rodando una lágrima.

Casablanca

Si él tiene un amor de ensueño

un clásico de película,

si de ella se siente dueño

que la ame y no sea indeciso,

y viva cuadro por cuadro

que el final aún no está escrito…

Si en Marruecos sintió su alma

hacer el amor de nuevo

y ante ojos de sol un suspiro

fue: ‘te esperé tanto tiempo’,

tras el último gemido…

¡Que se quede en Casablanca

y no le pida que se vaya!

¡Que si salvarla es prudente,

subiendo al avión, ese vuelo,

a los dos les dará muerte!

*** 

Yo tengo un amor de ensueño

un clásico de película

él es como Humphrey Bogart

yo Ingrid Bergman, pero surrealista…

Yo me quedo en Casablanca

y cambio el final de la cinta

qué importa morir fusilada

si es por amor y en sus brazos,

yo, ¡me juego la vida!

Interludio

Amor entre comillas
que al balcón de dos versos perdidos
con letras minúsculas se asoma
a esculpir detalles de barroco
en tres besos, separados por comas.

Amor en mis orillas
que desarmado y sin asteriscos
desafiando la insistencia de una duda
acentúa su osadía y se debate
con los garfios de mil signos de pregunta.

Amor de manecillas
que marcando ciclos de punto seguido
me convierte en reloj de sus horas
si entre paréntesis me encierran sus manos
y entre engranajes recorro su historia.

Amor de mieles y semillas
que en la búsqueda de un código escondido
sólo pide un deseo y me jura
si susurro esa palabra en sus oídos
muy despacio robará todas mis plumas.

Y tras guiones dialogando intermitentes
mi respuesta es un 'sí' entre gemidos
que no tengo ningún miedo a la memoria
si tu amor es una gota de presente
en la promesa de mis puntos suspensivos...

Tu identidad

Me arrodillo a tus pies,
tomo tus manos entre las mías;
siento cómo lentamente
la oscilación de tu pulso es
bajo armónico de mi verdad.
Somos
un abstracto con tu nombre,
el nudo de dos caminos,
el universo paralelo donde escribimos
y a contramano,
a destiempo, tu identidad.
Somos
la suma algebraica de aciertos y errores,
amnesia del pasado desde que nos vimos,
el lenguaje de lo que no decimos,
miserables pactos
y el horror de extrañar.
Somos
el suicidio de la rutina,
la exoneración del destino,
víctimas y asesinos
del vacío
y la mediocridad.
Somos
la confluencia prohibida
de aguas dulces y aguas místicas,
pixel por pixel la caricia,
paradoja de simetrías,
prisioneros de la libertad.