Citas nuestras

la cita en la tierra es de mermelada

si somos durazno y kiwi,

dulce y ácido;

y un sorbo de café para calmar los labios

y gotas de champagne buscando su cauce

la cita entre los sauces

que lloran lo perdido en el agua

-la mitad de sus ramas-

y lágrimas afluentes sobre tus párpados

para salvar mis ojos de ser uvas pasas

la cita más allá del arcoiris

donde no hay prisma y tu rostro

no tiene gris ni dorado;

la cita es en una estrella podés creerlo?

esta vez seré yo quien te diga... dónde encontrarnos.

Niño

Dicen que hay un niño

en la corteza de un árbol

su piel parece algarrobo

sus ojos barnizados.

Nadie lo ha visto jamás

alejarse del árbol

tal vez por su copa frondosa

tal vez por su sombra

tal vez por nada.

Dicen que trepa con fuerza

y canta canciones de cuna

allá en lo alto.

Quizás extraña la voz

que leía

que no entendía

y lo acunaba.

Dicen que un niño que sufre

llora

en la corteza del árbol.

Yo sé que no hay otro niño

como él en ningún lado,

¡quién pudiera ser febrero

para sus flores rojas

para sus vainas!

Click

Con los ojos vendados

con las manos atadas

vestidos de amianto

camuflados con la gente

y sus intenciones

a i s l a d o s

dis/conformes con las otras bocas

tironeados por la inercia

resignados

[click]

nos tocamos con la voz

como presagio de labios

sin ojos

sin manos

sin piel

y nos encontramos

acoplamos

co/incidimos

para siempre.

Paradigma

Cuando el aire entre tu plato y el mío

es el registro -en silencio- del sonido

de las palabras que callamos y las que decimos;

cuando el color de tu copa y la mía

es la gama -en tinieblas- luz índigo

de las miradas que bebemos y las que intuímos;

cuando la suave elegancia de un mantel es el proscenio

donde tu mano y la mía improvisan

la escena de una caricia;

cuando el espacio intangible sucumbe

a la estancia de un paradigma

que invoca, fluye y profetiza

las almas se reconocen

tus ojos se humedecen y en los míos

tormenta de purpurina.

Tu dibujo de la luna

Todas las noches miro la luna

la de mis cosas redondas

la de tu sonrisa

sueño con ella y la busco

hasta que la encuentro

y si hay tormenta

o nubes

o la noche está oscura

espero la dibujes para mí

con la tinta de tu voz

ya sé que más vale pájaro en mano

y para atrapar cien volando

hay que enloquecer

/caer

/volar

será por eso que voy por la vida tropezando

(algún día aprenderé)

y sueño con la luna

o tu dibujo de la luna

y me silencio

pero nunca

nunca

nunca

dejo de soñar.

Quiero

Yo quiero

luz ausente

plegaria en las manos

gotas de aceite

las alas rotas

la piel sumisa

presión despiadada

y la voz insistente

de un ave silenciosa.

Sí, quiero.

No es

¿Qué extrañás de mí? preguntaste

porque sos temerario.

Eso no se pregunta.

A menos que sepas que no diré sexo.

Extraño comer pacú asado

a la orilla del río.

Rabiar

hasta que me hagas reír.

Contar las monedas

para ver qué nos depara.

Caminar

hasta que me sangren los pies.

O hasta que no haya camino.

Extraño la señal

el beso con lluvia

y que el maldito gris

se vuelva poesía.

La carcajada

la cara de pasmo

y todos los no

porque nunca te aburrís conmigo.

Y la filosofía.

Y tus ojos de ardilla.

Te extraño.

Y no es sexo.

O sí.

Behind the tree

Era el Edén brotando en cada copa

era la fruta

la soledad

era el pecado.

Era Venecia dentro de un sueño

al abrigo del agua

desnudos al viento

río abajo.

Era la piedra filosofal

goteando en tus ojos

era el Tribunal de La Haya

la Corte de los Milagros...

Pero después de las doce

como en los cuentos

vibraron mensajes

crecieron rascacielos

cruzamos cables

/rieles

/límites

y gatos negros.

Si no fuera que late en mis manos

una florcita robada

creería que nunca estuve

detrás del árbol.

Amarte

Yo quiero a-marte esta noche

sin telescopios

planeta rojo.

Quiero a-marte a cielo abierto

en cada esquina

curva y cuadrante

del pensamiento.

Puedo entre murciélagos

alzar la vista y encontrarte.

Claro que puedo!

telón de estrellas

ser esta noche Venus

para tocarte.

Sé la distancia exacta

entre tu espacio y mi tiempo

cristal y barro

humildad opulencia

soledad compañía

Rólex… y reloj de arena.

Sé que la convergencia

es inevitable

cuando tu suspiro

despeje el cielo

y mis latidos hagan silencio...

Ay!

capacidad volitiva

si esta noche Marte nos guiña

tal vez con su venia

(sólo tal vez)

la vida comience.

Inflamable

Estoy segura.

Tenemos un árbol común

desde los dinosaurios

(algún hidrocarburo).

Vos y yo ya nos quisimos

/ardimos

/quemamos

antes.

No, no debía pasar de nuevo

pero me soplabas

/rozabas

/querías

donde tu piel estaba seca

donde no había agua

ni baldes de arena.

Y encima

esa boca de papel...

Mea culpa.

Yo prendí fuego mis labios.

Pero vos

vos llenaste de alcohol tus venas.

Supervivencia

(Redondillas)

Casi todo casi nada

ven los ojos imperfectos,

mira como los insectos

que prueban con la mirada.

No confíes en la gente

que se viste de palabras

y de intenciones macabras;

elige lo transparente.

Y si te inunda la angustia

recuerda el amor no muere,

quien te olvida no te quiere,

dale vuelta a la hoja mustia.

Pero cree en esta cuenta:

por cada minuto amado

en el día habrás soñado

mil cuatrocientos cuarenta.

Beso caracol

Sin palabras

sin ojos

escribo el mejor poema

en el idioma de la piel.

Tu respiración es mi musa

y voy despacito

carnosa

húmeda

dejando en tu cuerpo

la huella plateada de mi ser.

Atracción

Me siento un vaso vacío

cuando sos la sed.

Y la limadura de hierro ante un imán,

(poderoso imán).

Un refugiado después de la frontera,

la línea imaginaria,

el punto sin retorno,

el miedo a cruzar.

Todas las partes

cuando vamos por parte.

La pregunta,

el silencio,

la raya de diálogo,

el punto final.

¿Se preguntarán los insectos

por qué van a la luz?

Yo siento tu campo de atracción

y me siento en un hormiguero

cuando me tocás.

Será

Será locura

pero todo lo que deseo

viene a mí vestido de negro

con porte cazador

con entrelíneas

y pretextos.

Será rebeldía

pero todo lo que sé

es todo excepto estrategia

y dejo huellas digitales

entre la tela cómplice

y el crimen perfecto.

Será nostalgia

pero todo lo que veo

tiene precio.

Y además llueve.

Siempre llueve.

Será coincidencia.

Nada es casual

No es casual que el débil aguilucho

se asome al borde del peñasco

y se lance a su primer vuelo

sin miedo a morir estrellado.

Ni es casual que su mamá vuele debajo

y decidida intercepte su caída

abriendo las alas para atraparlo,

enseñarle a volar y salvarle la vida.

No es casual que un faro sea la guía

que lleve a puerto un barco entre la niebla.

Ni es casual que el ancla en su osadía

malogre la intención de la tormenta.

No fue casual que un día perfecto

tu radar en mi nombre detuvieras

sintonizando química y frecuencia

salvando con tu amor mi vida entera...

20-nov-2008

Pérdida

Una cinta negra

unos números rojos

todos los antes

el después

los sueños de papel

los no

los coágulos

y un borrón en los ojos

y un silencio donde había palabras

y un aborto

es igual

todo registrado en la columna de la izquierda

tu elección

tu locura

tu incoherencia

todo contra mi amor
y el agujero en el alma

                         que 

                         me 

                         dejó 

tu doble click al gatillo.

Raquel Nieto 

Parsimonia

No me hagas soltar miguitas en las nubes

que comerán los gorriones hambrientos

ni marcar puntos en mi gps

como antenas arriba del arco

donde trazar la línea geodésica

entre vos y yo.

No retengas tu mano

la que no lleva puñal

y corta en pedazos mi alma

con la navaja de Ockham.

No me hagas llorar que mis ojos destiñen

y no quiero tener ojos blancos,

además tengo lágrimas escasas

y las artificiales son caras

y se me acaban y te pierdo

gota

        a

          gota.

Raquel Nieto 

Roxanísima

Tus brazos están cansados
de ser la guarida
de los que como yo
gritamos asilo
y hacemos fila
y vamos ante tu presencia
despeinados
llorosos
libres de lana
y pelusas molestas
para pretender tu abrazo
de algodón lila
y melancolía
y lágrimas para los lentes
y lágrimas para la cebolla
que invariablemente llora
cuando la cortás
porque sos así
(un peligro
con cualquier objeto cortante
que se afile en tus dedos)
y sé que una vez cortada
la víctima no será la misma
y si le toca piedad
será salsa
o sangre
o nostalgia
y si le toca rigor
olvido definitivo.
Pero por suerte los cuentos
cierran cada celosía
y frenan el aliento de la noche
que entumece tu espalda
entrando por la rendija
implacable y selectiva
de un caramelo de menta
escalado sobre un lienzo.
Y esa es tu primer caricia
o arma
o escáner de otros yo
(que como yo te aman)
en el universo de los nudos
recontraenredados
donde tus ojos siempre
conducen a tus pies
y son la punta del ovillo.


A Roxana Torres Neira.
Porque te amo.

Te extraño

Cuando siento que voy a doscientos
sin airbag / freno / auto
ni autopista en el suelo
ni horizonte
ni suelo
entonces puedo decir
te extraño / punto
(una carta de amor
mezclada
en la baraja del dolor).

Porque vos y yo somos sonido y silencio
calor frío / mente cuerpo
vida / muerte
opuestos y complementarios
equilibrados y definitivos.

Pero sin vos todo es tierra
pasividad, absorción.
Todo es 'yo y la nada'.
Y ya sabés
yo necesito cielo / luz
actividad y convección.

El beso

fue tu beso
ese beso
el único beso
(ya no existen otros besos)
sin relojes
ni brújulas
ni paranoias
y eso es lo mejor de todo
que no te importó nada
y ataste nudos de garganta
y desataste lagrimales
y murmuraste sobre mi boca
la conmoción de tu boca
mágica

y seguimos deshidratándonos
sin gravedad

ni atmósfera

serenos y agónicos
como si fuera la primera vez
o la última

Mi voz

Mi voz traicionera
es un trapo blanco
atado en alguna rama
durante la guerra.

Y es chocolate en los labios
(chocolate del bueno).

Pero mi trinchera es el silencio,
la no-palabra/ no-verbo,
en el campo de fuerza
del no-sabor/ no-vida.

El monumento a las mentiras
caídas en combate
y el fracaso del sueño
frente a la mediocridad.

Admitámoslo,
mi voz cortó el nudo gordiano
y eso que nunca...
                  nunca será rugido.

Raquel Nieto

Lágrimas

Detrás de la niebla
imperceptible tu mirada
derrama una lágrima acrílica
sobre mis flores de plástico.

Y yo que las creía vivas
ahora comprendo,
no crecerán.

Detrás de la distancia
mis ojos pintados de arco iris
gotean una lágrima de rímel
que rueda en la mejilla.

Y tus pulgares mágicos,
ahora comprendo,
no la enjugarán...

Etna

¿Cuánto tiempo estará dormido
bajo mi corteza el fuego
vestido de plumas calientes,
collar de llamas?
¿Cuánto tiempo estaré segura
de que no hay grietas
y no es peligroso
caminar descalza?
¿Cuántas veces volveré a sentir
que soy sensual paroxismo,
humo y cenizas,
piedras y lava?

Quizás tardé en comprender
el rojo secreto del manto,
que la vida renace fértil,
verde como antes.
Tal vez volví a ser
erupción inalcanzable,
pared de hielo, fuego latente,
mujer dormida, recóndita fragua.

Rosario, 6-feb-2007

Inexorablemente

No soy la de la foto
ni siquiera la del espejo
ni la del recuerdo.

Yo soy mortal,
ansiosa y húmeda,
un oxímoron...
de simple complejidad.

Cada fase de luna,
a veces todo,

a veces nada.

Cada duelo sin epitafio,

cada lágrima,
cada derrota sin bandera,

cada intento,

cada debe y haber sin balancear.

La leyenda de lo mínimo y lo extremo,
en proporción a la oscuridad
de lo que todavía espero.

La abstracción de lo que siento,
no-acá,
no-allá,
mucho más allá
y la ambigüedad.

La profecía de amor,

designio de amor,

castigo de amor,

amor y melancolía.

Pasión de amor,

sonrisa llanto,

amor amor,

que cumplo inexorablemente
cada 22 de marzo.


Al cumplir 38 años.
Domingo 22 de marzo de 2009.

Mujer de marzo

Soy la necesidad de abrir la puerta,
de respirar aire de afuera,
de volar en globo aerostático.
Y de un corazón que pueda contener
lo que le puedo dar,
y de un abrazo de veinte segundos.
La necesidad de una señal
unívoca,
inequívoca besando mis labios.
De un asterisco rojo y un te amo
que me haga vulnerable.
La necesidad de una palabra,
la primera del día
que no abdique en mi memoria.
Y de un sueño que sueñe conmigo
y cuando despierte me busque.
Soy la sonrisa que no espera,
la sorpresa que no espera,
la poesía que no espera.
Y una larga caminata en hojas secas
y la contracción de mi nombre
sobre una esfera china.
Mi burbuja de aire puro,
las alas de mis refugiados,
mi motor fuera del pecho,
mi dualidad.
Soy Mamá (y es mi título de nobleza),
el inagotable suministro de besos
que curan todas las caídas
y secan todas las lágrimas.
La sinapsis ingenua 

que vive en un contexto frágil,
la mirada de otoño, mis hojas doradas,
irreverente equinoccio, mujer de marzo.

Raquel Nieto 

Al cumplir 37 años.
Sábado 22 de marzo de 2008.