sábado, 16 de junio de 2018

Déja vu

El vacío y yo nos conocemos
desde que bajaste la escalera,
desde la llamada esa mañana
que me confirmó tu ausencia.
El silencio heló mis venas 
y el corazón hasta volverlo piedra,
para hacerlo trizas con excusas
como un gong a los cristales de Bohemia.
Fue un horror,
jamás encontré mis pedazos,
reconstruí ahogada en lágrimas
(y sin lágrimas)
pero pagando el precio caro:
primero, lo que queda se llama vacío,
segundo, no se negocia con el vacío
y llamarle vacío al Señor Vacío
no es metáfora sino eufemismo...

Raquel Nieto
16-jun-2018

miércoles, 30 de mayo de 2018

Mute

Desde ayer hasta hoy pasaron años,
ya no recuerdo la última palabra
del discurso de la poesía.
Definitivamente fue otra vida.

Pude meter los dedos en la licuadora
para tranquilidad de la infamia:
un licuado exquisito de páginas en blanco
pero la poesía jamás
se dejaría reprogramar el parto.

Llovió irreversibilidad,
llovió una tormenta de arena.
Pude hacerme una playa
o un desierto
pero la poesía siempre fue un reloj
y aposté todo a la espera.

Definitivamente lo mío no son las apuestas.

Raquel Nieto
30/05/2018

domingo, 11 de marzo de 2018

Mi bella de marzo

Creo que llevamos adentro
y encima y alrededor
todo lo que fue la infancia:
Gutiérrez, tu debilidad por
la tierra mojada,
los abuelitos, la loba,
la tienda, la plaza...

Tu mesa es de madera y larga.
Con el humito del café tu mirada
se va lejos, a los sueños,
tal vez a los recuerdos,
sin pestañear y sin mirar nada...

El olor a pan amasado,
pan de abuelita, pan de nietos,
ese es el olor a casa,
y a veces creo que te veo:
una torre de panes y tu manito,
de "niña Toti", apoyada...

Sos tan inmensa, mami,
tenés la ingenuidad del pueblo
que bailaba con una banda
y la intuición infalible
y la coraza protectora
y la inocencia... de quien ama.

Sos amor, mami,
tu ejemplo me enseñó a luchar,
a creer y compartir,
a dudar y ser feliz,
a valorar cada regalo
empezando por el agua.

Sos hermosa, mami,
porque no hay día que estés enojada,
porque comés todo tipo de semillas
y de algas,
porque tu piel registró la verdad...
y la esperanza.

Te amo, mami...
y si algo intento en la vida
es dar a mis hijos el mismo legado,
emocionarme al pensar que mis padres
todo lo hacen
para que un sábado cualquiera,
en José Ingenieros,
con delantal negro y rojo a lunares
los chefs nos regalen la fiesta
de tener familia,
asado
y empanadas...

A mi bella mamá.
Te amo.

Raquel, 11 de marzo de 2018

domingo, 25 de febrero de 2018

Caleidoscopio

Tu mirada tiene láminas de mica
y perlas y polvo de estrellas;
la pasión y un sombrero mexicano
la historia y la huella de un vaso,
todo es redondo y destella.

La noche también es redonda
entre oscuridad y sahumerios;
huele a uvas que se enamoran,
a velas que confiesan fuegos...
y a lágrimas delatoras
del cristal de tus ojos bohemios.

Nada fue igual con la lluvia,
nunca es igual cuando llueve.
Las gotas eran opalinas...
tal vez una torva de frescura,
quizás remolinos de locura
me empapaban de garúa en esa esquina.

Y los besos, también usura,
eran rondas de despedida,
poesía desprendida de una nube
vaciándome sobre la boca
el giro de una súbita centella
y todas las maravillas
fugaces de una noche loca.

Raquel Nieto, 24/02/2018

viernes, 2 de febrero de 2018

Mucho es poco

Insistías en que yo no te amaba
ni aprobaba con el mínimo aceptable,
así te condenaste a enamorarme
y lo mejor que hiciste fue lograrlo.

No pongas esa cara. ¿Según vos
lo mejor fue la primera vez?
¿Encontrarme en inocente (como quien dice en bruto) y facetarme?

Lo mejor que me hiciste fue enamorarme.
Lo más lindo fue enamorarme y aprender el idioma de tu cara... como ahora que pensás "Está loca".

Quisiera que produzcas amor para mí,
que tengas toneladas de amor para que me peses,
que seas dueño de una fortuna de amor para que si a mí me queda poco tengas suficiente para llenarme de nuevo,
y hacerme más sumisa y más dulce
y más maldita que nunca.

Yo no creo que amarme jamás sea demasiado.

Raquel Nieto
16-jun-2018

jueves, 25 de enero de 2018

Poemaves

Son palabras de amor y por lo tanto
tienen forma cien por ciento aerodinámica.

Eventualmente...
se las va a llevar el viento
pero mientras, llegan puntuales
a la siesta de mis defensas,
con rimas que saben mis preguntas
y asonancias que improvisan mi respuesta;

versos con sueño y yo despierta,
bien pudieran ser el plano,
mi secreta arquitectura,
bien pudieran ser perfume,
mí perfume
destilando una metáfora.

Son palabras de amor y por lo tanto
se las va a llevar el viento
pero es acróstico, tiene mi nombre,
habla de mí, no voy a olvidarlo,
y esa... es la llave.

miércoles, 20 de diciembre de 2017

Confluencia en diciembre

El encuentro siempre pasa en una esquina
donde se besan dos calles,
se rozan dos miradas,
y se cruza la piel inolvidable.

Pero el tiempo sabe hacer maletas
y borrar del calendario aquellos bares;
sabe interponer fronteras
el dibujo de líneas infranqueables.

El reencuentro, en cambio, siempre pasa en uno mismo,
en una internación ambulatoria,
en la confesión del baño
donde el rumbo de una lágrima
por fin humedece la memoria.

El reencuentro es darse por vencido 
y adherir el corazón a moratoria
y pagarle a tanta soledad sus cuotas 
y morirse de un amor irreemplazable
y firmar sin pseudónimos la historia.

Raquel Nieto, 20-dic-2017

jueves, 23 de noviembre de 2017

Freelance

¿Por cuánto se vende al amor de tu vida?
Punto.

Ese es todo el poema.
¿O es obligatorio agregar versos para  estúpidos?
Wikiversos.
Eso.

Barato se compra en Chile.
Todo estaría en el precio.

jueves, 28 de septiembre de 2017

Qué importa

¿Cuándo se murió mi jazmín?
¿Qué día cayó la última hoja?
Tal vez empezó a morir
cuando le subieron las hormigas,
la primer mordida,
el primer veneno,
la primer batalla perdida.
Nada muere en un instante
todo agoniza un poco
y sigue vivo otro poco
después de la hora de la muerte.
Y "la hora de la muerte"...
¡qué obsesión con anotar la hora exacta!
El médico comprueba que ya no hay latidos
y es casi automático: mira el reloj
y murmura 'hora de la muerte'
y anota cero cuarenta y tres en su planilla,
de modo arbitrario
¿acaso estaba más vivo a las cero treinta y seis?
¿más vivo que mi jazmín verde
pero lleno de hormigas?

© Raquel Nieto, 28-sep-2017

sábado, 9 de septiembre de 2017

Ángel

Alguien a quien amo
cuya opinión profundamente respeto
me dijo un día "sos un ángel"
antes de siquiera conocerme
porque después se dio cuenta de su error
          o de mi peligrosidad
y acuñó una fe de erratas
de las que no admite un ser racional:
"tenés un ángel aparte"...

Desde entonces me cuida,
si voy al precipicio me ata
con sogas de pasión
          o me cose alas
y llena mis agujeros
con carne de su propio corazón
          por si el mío falla.

viernes, 28 de julio de 2017

Diana


Hoy mi desayuno es despertarte,
aquí están tus tostadas con malta,
son las siete de la mañana
muy temprano bella durmiente,
pero a esa hora llegaste
aquel veintiocho de julio,
en el invierno de dos mil siete.

Tus ojos, "acá está mamá",
le abrieron una ventana a mi vida
cómo podría olvidarlo:
tu mirada buscando la mía...

Tu perfil, tu inteligencia, tu risa,
princesa de Ponyhattan
tu cutie mark es tu alegría,
tu talento especial el amor,
comprender, creer, ser amiga.

Tan dulce guionista de historias
nunca dejes que te impidan dibujar.
Tan sabia de preguntas certeras
no te conformes con pobres respuestas.
Tan valiente, curiosa y decidida
no te tragues otro clavo
ni pares de bailar en todos lados,
o ayudar donando tu pelo,
o soñar que lo imposible se puede
¡hasta lograrlo!

Hoy mi desayuno es admirarte,
ya te estás despertando,
contarte que te amo,
que tu abrazo es mi mejor regalo
y que me llames
como las babosas "maami maami"...
mi preciosa bebé
aunque ya tengas diez años.


Te amo hija.
Mamá

Rosario, 28 de julio de 2017


viernes, 10 de febrero de 2017

@

Escucharte respirar y el contrapunto
de las gotas sobre los techos,
sentir que me desabrazás
porque te vas a dormir como un tronco,
verte comer mis bruschettas
y chuparte los dedos
y pedirme más,
y provocarte (sin querer) carcajadas
o ira asesina
o ternura infinita,
y desear una canción de vinilo
lo que supone desenterrar discos
además del Spencer
y el chamuyo marca registrada
y la sonrisa...
Repetir la misteriosa entrada
del mago y el ritual de la pista:
empujarme a la galera
y convertirme en paloma
o conejo
o nube
y enseñarme a amar
a llover
a volar...
¡Vaya éxtasis que le das a mi vida!


sábado, 24 de diciembre de 2016

Lucernario

En el hemisferio sur ya es verano
así que se inaugura la apestosa
temporada de saludos, balances...
              y el aire a veinticuatro grados.

En cambio el hemisferio norte
redefine el amor, le agrega significantes
que se acomodan en góndolas
y se codifican con barras.

Y acá
compran, compro, compramos
en cómodas doce cuotas
de happy hours de plástico.



Sólo vos me conjugás a mí,
me sonreís descaradamente,
me anochecés,
me atás a la locura,

a columnas de luz en cuevas oscuras
donde no hay horas ni lunas,
donde siquiera se atrevan (?)
a colarse por grietas las musas.


Raquel Nieto, 24-dic-2016

martes, 29 de marzo de 2016

Agridulce


Te amo aunque tu visión nocturna
desconfíe del mapa de ruta
que dibujó mi corazón miope
al elegirte a vos.

No pedí nada más,
no quise riqueza excepto de caricias
ni un mito que no fuera día a día
ni la historia universal si no era de tu amor.

Tampoco pedí nada menos,
no quise un príncipe a caballo salvo a vos cabalgando
ni un ramo de novia sino un edredón de rosas
ni el calendario vencido de los abrazos de hoy.

Te amo aunque tu musa/ instinto
te dicte los finales tristes
de mi peor versión
y con todo enciendas mi noche de velas

y cuelgues del cielorraso estrellas
y me ates en la piel promesas
para hacerme feliz...
pese a vos.

Y yo que sin vos no puedo
te dejo creer que miento
porque al final la duda
dirá que no.



Raquel Nieto, 28 de marzo de 2016

miércoles, 11 de noviembre de 2015

Certeza

No creo en el amor.
No creo en la definición
ni en los reglamentos
ni en la institución
ni en el paradigma.
No creo en los bombones
que huelen a cohecho;
ni en la firma del juez de paz
o la marca "Mariposas
catorce de febrero".
Yo solo creo en el delirio
que me estremece hasta el pelo
cuando escucho tu voz.
Llamalo
          como
                  quieras.



Raquel Nieto, 11-nov-2015

martes, 28 de julio de 2015

Diana infinita

¿Por qué tu pelo ya no tiene trencitas?
Tobogán rojo y espirales áureas
dicen piedra, papel o tijera
se esconden y espían desde tu espalda.
¿Por qué tus ojos están delineados?
Engarzadas gotitas de ámbar
jugando al detective curiosas
en el arco iris cobre y dorado.
Si eras una bebé chiquitita
envuelta en mantita de apego
yo te cantaba la canción de la osita
y siempre siempre terminaba con besos.
¿Por qué tus pasitos hoy son más largos?
¿Por qué tus manitos llegan más alto?
¿Por qué tu corazón noble
regala cartitas de amor
que me sorprenden bajo la almohada?
Si eras la bebé rosadita
de la que me enamoré un sábado
pensativa, soñadora,
intuitiva y mágica.
Bella como Rosita, fiel como Dulcinea,
la ternura de Candy,
la sonrisa de Leia...
Inteligente y romántica,
graciosa como las babosas
                     (maaamiiii maaamiiii)
única y feliz, feliz,feliz,
           mi infinita DIANA...  ∞



A mi hija Diana. Te amo con todo mi corazón.
Mamá

miércoles, 31 de diciembre de 2014

Sin videíto emotivo

Ponerle al año un broche de oro
un cierre, un piolín,
atarlo con alambre, coserlo,
pegarlo con plasticola,
engancharle un clip
y archivarlo así, ¡sin balance!
¿Quién dijo que el 31 de diciembre
hay que llegar a un saldo
como si la vida fuera una empresa
que tributa ante la AFIP?
¿Habrá sido Facebook
con su algoritmo selector de lo importante
y gurú
de lo que debiera recordar?
¡O Julio César
que decidió dónde cerrar!
Cerrar feliz.
Cerrar y punto.
Cerrar siguiendo.

domingo, 28 de diciembre de 2014

Confieso

Mentiría si dijera que te amo
tampoco te odio,
tal vez caíste en la grieta del sistema
en la que recuerdo el futuro
y por eso volviste
antes de haberte marchado.
O te olvidaste que el mundo es redondo
submundo
subway
submission.
Que el flechazo no es mío
(no me hago cargo del arma),
que si está en tu corazón probablemente
habrá sido error de cálculo;
y si tiene mis iniciales
alegaré demencia.
¡Dichosa polifonía!
Confesiones inocentes
verdades de alter ego
de veintiocho de diciembre...


Raquel Nieto, 28-dic-2014

jueves, 28 de agosto de 2014

Bien de agosto

Hoy me desperté 
antes de que sonara
la musiquita densa del despertador
mala señal
               (porque desde que analizo 
                todo es señal)
parece un día chomskyano
          bien de agosto
          bien Rosario
          bien frío
no necesito medir
tu ausencia con un reloj
ni un termómetro que marque
la sensación térmica del desamparo
no te busco 
no estás en los diarios
tu corazón no mata y no es noticia
aunque dudo si el silencio
estará disfrazando los disparos.
Y no necesito imaginar
en una palabra tu olor
          en un perfume tu voz
ni en tus ojos una caricia.

Bien de invierno
bien jueves
bien mío
esconder en el paradigma
             alguna que otra mentira,

martes, 18 de marzo de 2014

Dilema

El dolor envió un preaviso
en un sobre de azúcar de aquel bar.
Pero la música era otro imposible
el ventilador hacía más ruido 
y la confundía más.

Tal vez anestesiada de vida
huyó de aquella celda de la paz.
Pero el amor era otro imposible
el corazón hacía más ruido
que la libertad.

lunes, 17 de marzo de 2014

Punto del infinito

No es una sobra en el camino
sólo es una lágrima
que se quedó atrapada
en la alcancía de lágrimas
de un préstamo incobrable del destino.

El fin de la banda de Möebius
un cerrojo de ambos lados
un punto del infinito
      un punto de fuga
      que parece punto final.


Raquel Nieto
12/03/2014

martes, 10 de septiembre de 2013

Destellos

Siento que la mañana tiene algo mágico.
No digo "la mañana" como si fuera cuestión de horario,
de temperatura
o de agenda.
Siento que la mañana tiene algo mágico
aunque ya no dibujo corazones,
ni me matan los jazmines
y las fresias están sobrevaluadas.

Será tu mano tibia
el café sobre la cama
o los mil bichos de luz artificial
girando como locos sobre la pared
y en tu mirada...


Raquel Nieto

domingo, 28 de abril de 2013

12 años

Desde aquel sábado hasta hoy
¿cuántos pasos?
¿cuántos juegos?
¿cuántos por qué?
¿cuántas lágrimas?
Cuatro mil trescientos ochenta y tres días,
nubes, sol, estrellas, tierra,
luna, sueños, besos, dinosaurios,
y una cascada portal de tu mundo
y cuatro mil trescientos ochenta y tres abrazos.
Siete sustos,
once amigos que pasaron por tu infancia
con poderes, con secuaces, por etapas,
diez amigos con escamas, con crestas, con garras,
la familia con pasión,
con domingos, con errores,  ideales y esperanza,
y amigos que están y se quedan
y serán de tu niñez la marca.
Desde aquel sábado hasta hoy
¿cuánto dicen las fotos?
¿cuántos ‘te amo’?
si parece que fue ayer pero
pasaron 12 años...

-A Lionel, mi hijo, a quien amo con todo mi corazón.
Mamá.

lunes, 4 de marzo de 2013

Sos así

Me diste a elegir
la noche o el día
la tierra, el agua, el cielo
porque sos así, espléndido!
Y elegí la tierra
porque soy así, tontita.

Te recuerdo así
sobre mí, abrazado a mí
y a tu alrededor estrellas
y mis ojos grandes
trazando líneas invisibles
en cada delirio.

Te gusta, te gusta, te gusta
porque sos así
te encanta que si elijo tierra
dibuje constelaciones...
Me pregunto si eligiera cielo
¿me tendrías besando el suelo?

martes, 26 de febrero de 2013

En monopatín

Como si no fueran suficientes
ocho horas de oficina
los viernes la sigo en el super
porque no hay nada en la heladera
porque los viernes me hacen descuento
porque me gusta.
Admito,
me subo al carrito
y me impulso entre las góndolas
como si fuera Venecia
y yo una niña
para nada aburrida.

Me siento única entre la gente
que compara tamaños
y se queja del precio
del aire acondicionado
de la cajera lenta de la caja lenta
y la tarjeta con fondo insuficiente.
Mientras yo
pensando en vos en mi monopatín
elijo zapallitos,
choclos, tomates, berenjenas,
pepinos, champignones, rabanitos,
para nada inocente.

miércoles, 12 de diciembre de 2012

Servilleta de papel

No sé si se conocían o fue amor a primera vista.
Sólo sé que él desayunaba siempre en la misma esquina
en el mismo bar,
porque había cuatro bares, uno en cada esquina
pero él no era de romper rutinas.

Ella lo miró y no dijo nada
(él fingió que no la veía)
y ella se fue pero al pasar
dejó un número
apurado en una servilleta
y él se enamoró
                 de la servilleta
porque él no era de enamorarse.

En cambio yo
que no soy de desenamorarme
llevo en la cartera una servilleta
por si paso alguna vez por esa esquina
y lo vuelvo a ver.

Raquel
11-dic-2012

viernes, 23 de noviembre de 2012

Ave de paso



Bajo una señal de pare
detrás de un bolso gris
vestía tres o cuatro dudas
y un signo de interrogación.
Traía en la boca rosas
arrancadas de quién sabe qué jardín
y en la piel las palabras
de después del café
de una esquina cualquiera
después del amor.
Tenía la osadía de querer todo
sin amar nada
tenía que ser ave de paso
volaba de otoño a primavera
y de estación a estación.

jueves, 7 de junio de 2012

Inventario

Tenemos dos hijos y un amor,
un libro de antes, uno de ahora,
tres poemas inolvidables,
veinte historias para olvidar.
Una casa y cien proyectos
de los que sueño a la madrugada
y te cuento cuando abrís los ojos
aunque me mires con odio
y preguntes '¿otro más?'.
(sí, también tenemos paciencia y Losacor)
La carencia imprescindible de relojes
para darme el lujo de llegar temprano
si la cita es a las ocho
cualquier martes en cualquier bar.
Veinte segundos de valor
en una carta doblada que suspira,
un 8 de julio y todas las marcas del amor,
demasiado amor
(demás daños a verificar),
gritando 'Y sin embargo' en un concierto de Sabina.

Raquel
03-jun-2012

jueves, 19 de abril de 2012

Una sorpresa














No quiero regalos de los que se copian y pegan
ni fotos de flores que ya deben estar muertas
ni frases de libros baratos de autoayuda
ni tarjetas de peluches pseudoenamorados.

Yo quiero regalos de carne y hueso
vulnerables al hambre y a la fiebre
sensibles a la luz y otros cambios de humor,
con celofán o ropa o moños
-o sin-.

Sorpresas creativas.
Corruptibles.
Respirables.


Raquel.
19-abr-2012

jueves, 18 de noviembre de 2010

Cotidiano

Es cada día que abro la mampara 
de la ducha 
de aire frío
de ojos
en el cajón de los cubiertos
el frasco de galletitas
o algún libro preferido
          -el último preferido
                    el último leído-
para encontrarte en la página marcada
en la boca de la cama.
Es cada día que abro
abrís
abrimos
en jugosos gajos la vida.


* A Sergio. Te amo. En nuestro 16º aniversario. La vida.

lunes, 9 de agosto de 2010

Historieta



Durante el día no extraña
podría decirse que la diaria la entretiene
y lleva un globo de forma permanente
con las frases hechas que están de moda
que combinan con zapatos y cartera.
Pero de noche la viñeta se oscurece
y es difícil cerrar los ojos
y olvidar.
Para que una nube inflada con helio
prolijamente sembrada de pasto premium
atravesada por cerca minimalista
se llene de vos
cientos de vos
todos clones
aunque intuyo que el verdadero vos
de vez en cuando prueba suerte
y se cuela en la fila india
y salta como los demás la cerca
uno a la vez hasta que se duerme
contando muertos
(ojalá fuesen ovejas).

sábado, 31 de julio de 2010

Nada

Hoy comprobé que las tortugas ya están dormidas
(les ofrecí zapallitos y nada)
se quedaron estáticas
hibernando en tiempo y forma.

Verifiqué los colores del invierno
y nada que objetar
cielo despejado
azul reglamentario.

Como si nada hubiera pasado.
Como si todo fuese perfecto
incluso el fútbol
y estas náuseas no significaran nada.

La nada.
Y la necesidad de un beso cartesiano.

Doble o nada.

miércoles, 28 de julio de 2010

Soneto para Diana



Hay una niña valiente y hermosa
frente al espejo se siente segura
se maquilla con trazos de ternura
sus alitas son de mariposa.

Tiene labios de pétalos de rosa
sonríe y transforma la locura
en palabras con besos de dulzura
niña inteligente y misteriosa.

Con un cometa brillante quisiera
en su corazón marcar una huella
sellar este amor de vida entera

iluminar mi paso con su estrella
sembrar todas las flores a la vera
de los caminos que conducen a ella.


A Diana mi bebé, te amo con todo mi corazón hijita.
Mamá.

jueves, 22 de julio de 2010

Agujero



Yo tengo un agujero en el pecho
justo en el centro donde había latidos
ahora tengo una ventana.
¿Se habrán escapado?

Ahora me atraviesa el viento
y un avioncito de papel que pasó de lado a lado.

Hasta se fueron las mariposas.

¿Qué haré si por mi pecho
pasan volando pájaros?

lunes, 19 de julio de 2010

Ut supra


Cuando el silencio es cielo oscuro
y la memoria no amanece
porque tiene miedo de olvidar
sos lucero... ilusionista de mañanas.

Cuando la palabra es mediodía
y antónimo de fuerza
sos la sombra de algarrobo en el desierto
y esperanza.

Cuando el camino anochece
y estoy perdida
y no hay señales
sos insomnio traicionero
eco de tu nombre
riff de tus latidos
máuser de tu piel sobre mi cuerpo y luz difusa
de la luna curioseando en la ventana.

Cuando mi silencio es cielo oscuro
sos la razón ut supra
de mi alma.

viernes, 16 de julio de 2010

Reflexión argentina

Cuántas veces nos acostumbramos
a ver del cielo solo un pedazo
a caminar por la vereda rota
a mirarnos con ojos cuadrados.

Cuántas veces nos conformamos
con ser pequeños engranajes
girando rutinarios sin saber quién...
gira a nuestro lado.

Cuántas veces la soberbia nos marca el paso
nos creemos superiores
vivos del día, piolas de la noche,
nos damos dique de nuestro rango.

Y cuántas veces nos encontramos
hombres de honor y verdad en la mirada,
humildes eslabones, latinoamericanos
que esperan de nosotros que unamos las manos…


A nuestros amigos latinoamericanos.

jueves, 15 de julio de 2010

Pronóstico

El cielo tiene ganas de llover;
los puntos seguirán suspensivos.
El avión para sueños que no aguanten la tormenta
saldrá de Ezeiza a las seis
con destino a la nube muda
que no molesta, y deja dormir.

La masa de aire frío tiene ganas de caer
sobre picos que resisten, erguidos.
El cerro Aconcagua, permanecerá en los Andes
abierto de lunes a viernes de ocho a dieciseis.
Sueños que no soporten el plegamiento de placas
pulsen aquí.

Las hojas amarillas quieren reverdecer,
olvidaron la llave de la primavera,
las cerrajerías están cerradas y el otoño desmemoriado.
Alerta meteorológico:
los puntos seguirán suspensivos y los sueños se quedarán
en árboles desnudos con ganas de escribir.


lunes, 12 de julio de 2010

Que nadie muere de amor

‘Que nadie muere de amor’ dijo un viejo
pero buscando el sol de tu mirada
se dilataron mis pupilas tantas noches
y quedé ciega tantos mediodías
en el cenit de analemas.

‘Que nadie muere de amor’ dijo un tonto
pero buscando tu baja frecuencia
nacida en una bóveda de acústica
tras el umbral de dolor mis oídos
se apagaron a tu voz.

‘Que nadie muere de amor’ dijo un loco
pero buscando poesía en tus ojos
y en el eco tu nombre
y en el mar lágrimas dulces
y besos de cereza… morí de amor.

‘Que nadie muere de amor’ dijo un sabio y aquí estoy
en el beso en la yema de tu dedo
en tu índice extendido besando mi agonía
y el oleaje que se pierde entre la espuma
y tu adiós infinito
y la nada
muriendo de amor...


Año 2006

miércoles, 2 de junio de 2010

Vacío

El nido
la cuna
la bolsa amniótica
el plato del niño
el monedero de su mamá
el matafuegos
el tubo de oxígeno
el donante
tu silla
y mi corazón
no deberían estar vacíos.

lunes, 31 de mayo de 2010

Día 2: Latidos

No sé si pasó una noche y es otro día,
o pasaron varios días,
o todavía es de noche.
Sé que es la primera vez que abro los ojos
desde mi anterior poesía
(o mi anterior vida
porque me sentí morir).

Y ahora
(justo ahora!)
el chico de la guitarra se pone a tocar
y distorsiona las notas
las amplifica
se mete en mi cerebro
y no me deja pensar.

Vos dirías minimalismo.
(para todo tenías una palabra)

Cuando estabas aturdido repetías
'hay que volver a lo simple'
y apoyabas la mano en mi piel
para sentir latidos.

Tal vez tenías razón.
(siempre tenías razón)

Si tan solo encontrara mis latidos
(o tu mano),
no me importaría la ciudad
ni la vibración de las paredes
ni el chico de la guitarra
ni el ruido.

Sentiría la calle inhóspita,
silenciada
(noche otra vez
o noche todavía)
y la percusión de un bombo legüero
(de sangre golpeando)
sería mi prueba de vida.


viernes, 28 de mayo de 2010

Día 1: Palabras

Estoy escribiendo.
(señal de que estoy muy bien
o muy mal)

Estoy.
(sin adverbios de modo)

Ahora
(recién ahora)
descubro que cada capítulo
estrenando el día justo después
de que sonara el despertador
(o antes
porque a veces controlabas mi sueño),
era el capítulo que habías escrito
la noche anterior.

Por eso me pedías que fuese paciente,
que no me adelantara,
que leyera despacio el guión.

Y no te hice caso.
(nunca te hago caso)

Tu libro cabía en mis manos,
la curiosidad amenazaba debajo de mis uñas,
los ojos se me hicieron audacia
y robándote de las manos mi propia vida
(a mitad de la trama)
leí el final.

Estoy escribiendo.
(señal de que estoy)

Escribo palabras solubles en suero
para seguir viva,
palabras finitas que goteen
y pasen por la vía
y adulteren el silencio en mis venas
y las excusas
y los tajazos del orgullo
y el adiós.

Palabras intravenosas
para seguir estando
(sin adverbios)
y morir con dignidad
después del último renglón.


viernes, 14 de mayo de 2010

Barrilete


"A los hombres fuertes les pasa lo que a los barriletes;
se elevan cuando es mayor el viento que se opone a su ascenso".
José Ingenieros



Los pájaros de papel
(como yo)
volamos
volamos alto
porque manos fuertes
(y pies sobre la tierra)
nos dan hilo y tiran

nos ponen contraviento

conocen el punto exacto
de nuestra estabilidad y sustento

y nos remontan

más
y más.

viernes, 30 de abril de 2010

Nivelar para abajo

Cambiaré mi piedra obsidiana
entregaré mi paz
mi vuelo mis alas
por un instante kitsch
ante tus ojos grandes.

Mataré el ángel
okupa en mi cuerpo
y lo que reste de mí
será la vaina
de una estaca mortal.

miércoles, 28 de abril de 2010

Punto ciego

El recuerdo es una foto de mala calidad
pocos pixeles y demasiados puntos
/de vista
/de encuentro
/suspensivos.

Es que de cerca están los detalles:
un punto negro en tu cara
como mínimo de la forma
estático
redondo.

El final concreto de la idea
el silencio después de la palabra.

En cambio de lejos tu contorno
es la sombra de un punto en movimiento
/de apoyo
/crítico
/de fusión.

De tu amor punto com
de mi amor punto g
y el punto insignificante desde donde te amo
aunque no lo puedas ver.

Tu sable de luz


Hace nueve años a esta hora
era una noche perfecta
con luna y estrellas
bolso preparado, cien veces revisado
y panza para mostrar
embarazadísima.

Tenía ganas de abrazarte
verte y enseñarte mil cosas
pero también sabía que esa noche
me despedía de tus pataditas
manotazos y quién sabe qué otras piruetas
que se escondían bajo mi piel.

Estaba tan feliz sin embargo
la emoción no me dejaba dormir...
(ni tus pataditas)

Me enseñaste tanto!
quién diría que en nueve años
aprendería a ser mamá
reconocer este o aquel dinosaurio
dar besos que curan
fantasear con dragones
leer acostados
escribir cuentos en papeles imaginarios.

Usar lapicera de tinta
correr con las tareas
y no asustarme de nada
ni de Darth Vader,
Grievous,
o preadolescencia!

Te veo crecer, Anakin,
calzar 39
hacer divisiones
soñar las galaxias
trabajar la granja
dibujar la vida...

y te pido: seguí soñando
seguí leyendo
expandiendo hasta el infinito las fronteras de tu mente
esforzate por ser tu mejor versión
y acordate lo que siempre con papá te decimos:
que es útil ser inteligente
que es sano hacer la vertical
pero lo más importante es ser buena persona
que tu sable de luz sea el respeto
y que tu corazón de 9 años
sepa amar.


Lionel, te amo con todo mi corazón.
Mamá.

miércoles, 14 de abril de 2010

Desde que te conocí


Cuando te conocí
no existió más el día y la noche
luz es tu sonrisa
gravedad una caricia
lluvia tus lágrimas.
Porque el tiempo dejó de medirse en horas
y ausencia es el tiempo que falta
para que amanezca tu mirada.

Cuando te conocí
azul
dejó de ser tapiz de aviones
/alfombra de barcos.
Azules son tus palabras
que atraviesan paredes
arrasan la ciudad
para llevarme al cielo.

Desde ese día tu alma
por un poro se filtró en mi vida
desarmando mi guardia.

Por eso,
desde que te amo defino:
estéril es el camino que no hemos caminado
locura lo que no decimos
y pecado el beso que no nos damos.




* Dedicado a Hilda y Julio César Tagle, que hoy cumplen 55 años de amor...

Los quiero /los quiero /los quiero.
Los elijo.
Los quiero.

sábado, 10 de abril de 2010

39 razones

Tengo cosas de mi abuela Alcira
canto, bailo, sueño, escribo.
(el arte
vino en su sangre)

Tengo tanto de mi abuela Hilda
tan dama
tan marzo
y todo lo que dicen las manos
cuando tejen una caricia.

Tengo de mi mamá el amor
el aguante y las siete vidas
porque todo pasa
todo pasa
todo pasa
y lo único que queda es el amor.

Y tengo de mi papá casi todo lo demás
(todo lo demás)
incluso esta maldita forma de entregar
/de llegar
/de conseguir enemigos.

Pero quiero
de mi abuelo Saúl un poco de paciencia
y una gorra que defienda lo que pienso
porque la miseria siempre
escribirá su versión.

Y si me queda otro deseo quiero pedir de mi abuelo
(Paco)
que me dejó temprano
pero me heredó su forma de mirar
/su sonrisa
(la de los moros)
/y gracias a él no soy Alpes Nevados
sino Nieto
Nieto
Nieto con honra...
que también herede su agudeza
su sangre caliente y su persiana
para bajar.



Rosario, 22 de marzo de 2010, al cumplir 39 años.
No importa la fecha, no importa el número (jajaja uno sin querer empieza a decir eso!!!), y sí importa el balance, lo que siento, mis amigos y mi familia. Los amo.



jueves, 8 de abril de 2010

Paraísos de papel

Porque un cielo algodonado
respire las arrugas del invierno
y soplando remolinos
arrastre las hojas de este callejón.
Porque un sol enrojecido a través de la lupa
queme nuevas iniciales
y haga cosquillas a tu corazón.

Porque un hombre triste
sepa quién más es triste,
y en el búnker con sus herramientas
/armas de la paz
/flores del ojal
/cruces de la tierra
dibuje paraísos de papel
no develando el secreto de tierna arquitectura
y construya otro verso a puro pulmón.

miércoles, 7 de abril de 2010

Desde un cuento


Desde un cuento de final misterioso,
de letras rebeldes que se amotinan,
los argumentos no piden permiso
y plantan al pie de tu ventana
un bosque de palabras
un poema de pinos.

Desde un cuento de piezas de ajedrez
que bailan y escapan de la pista
¡mira! los peones salen cabalgando,
parecen una escolta de centauros
para la nobleza descalza
que alucinada camina.

Desde un cuento de amigos y enemigos,
traslúcida epidermis y holograma,
¡mira! las páginas de un libro
escriben sin testigos, en silencio,
los ojos del corazón risueños
las manos poetas del alma.

miércoles, 24 de marzo de 2010

Lágrima y nube



Ella es gota de miel en el desayuno
y pizca de sal que realza el bien,
universo que alcanza el equilibrio
en su pequeño mundo
de mujer.

Ella es mirada de avellanas
fuerza de acero que extiende el mantel.
Trepa en el día escaleras
que baja en el gris de la tarde
y nada contra la corriente
sin hacer pie.

Ella es voz de sirena encerrada en caracolas
y manos de anarquía y fe.
Ella escribe reencuentros
que no se cruzan siquiera
en la mesa de un bar oscuro
para tomar café.

Pero ella es lágrima
y nube que vuelve a llover
y sol que vuelve a brillar;
ella es círculo de vida
y poesía tallada en piedra
con un cincel.