Amor entre comillas
que al balcón de dos versos perdidos
con letras minúsculas se asoma
a esculpir detalles de barroco
en tres besos, separados por comas.
Amor en mis orillas
que desarmado y sin asteriscos
desafiando la insistencia de una duda
acentúa su osadía y se debate
con los garfios de mil signos de pregunta.
Amor de manecillas
que marcando ciclos de punto seguido
me convierte en reloj de sus horas
si entre paréntesis me encierran sus manos
y entre engranajes recorro su historia.
Amor de mieles y semillas
que en la búsqueda de un código escondido
sólo pide un deseo y me jura
si susurro esa palabra en sus oídos
muy despacio robará todas mis plumas.
Y tras guiones dialogando intermitentes
mi respuesta es un 'sí' entre gemidos
que no tengo ningún miedo a la memoria
si tu amor es una gota de presente
en la promesa de mis puntos suspensivos...
Un mes de memoria y fuego, agua y golpe de estado, pinceladas de otoño, agonía del verano; mes de la poesía y mes de la mujer, yo quiero ser por siempre marzo...
martes, 1 de marzo de 2005
martes, 1 de febrero de 2005
Tu identidad
Me arrodillo a tus pies,
tomo tus manos entre las mías;
siento cómo lentamente
la oscilación de tu pulso es
bajo armónico de mi verdad.
Somos
un abstracto con tu nombre,
el nudo de dos caminos,
el universo paralelo donde escribimos
y a contramano,
a destiempo, tu identidad.
Somos
la suma algebraica de aciertos y errores,
amnesia del pasado desde que nos vimos,
el lenguaje de lo que no decimos,
miserables pactos
y el horror de extrañar.
Somos
el suicidio de la rutina,
la exoneración del destino,
víctimas y asesinos
del vacío
y la mediocridad.
Somos
la confluencia prohibida
de aguas dulces y aguas místicas,
pixel por pixel la caricia,
paradoja de simetrías,
prisioneros de la libertad.
tomo tus manos entre las mías;
siento cómo lentamente
la oscilación de tu pulso es
bajo armónico de mi verdad.
Somos
un abstracto con tu nombre,
el nudo de dos caminos,
el universo paralelo donde escribimos
y a contramano,
a destiempo, tu identidad.
Somos
la suma algebraica de aciertos y errores,
amnesia del pasado desde que nos vimos,
el lenguaje de lo que no decimos,
miserables pactos
y el horror de extrañar.
Somos
el suicidio de la rutina,
la exoneración del destino,
víctimas y asesinos
del vacío
y la mediocridad.
Somos
la confluencia prohibida
de aguas dulces y aguas místicas,
pixel por pixel la caricia,
paradoja de simetrías,
prisioneros de la libertad.
sábado, 1 de enero de 2005
Crisol de palabras
Tienen
sabor las palabras
frutas
de estación, jugosas
asado
de domingo
café
y medialunas
de
sábado a la mañana…
Tienen
perfume las palabras
aliento
de ‘te quiero’
olor
a lluvia y tierra mojada
camelias
que se insinúan
jazmines
en la ventana…
Tienen
color las palabras
azul
de cielo y mar profundos
burbujas
junto a la cama
rojo
de hierro candente
verde
jade esperanza…
Aunque
también hay veneno
abuso, desconfianza
traición,
mentira, venganza
sonido
de acusación
disfrazado
de palabras…
Mas
no temas, tus oídos
-crisol
incandescente-
refinadores
del habla
separarán
la escoria
engarzando
en metal noble
la esperanza…
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