Mi bella de marzo

Creo que llevamos adentro
y encima y alrededor
todo lo que fue la infancia:
Gutiérrez, tu debilidad por
la tierra mojada,
los abuelitos, la loba,
la tienda, la plaza...

Tu mesa es de madera y larga.
Con el humito del café tu mirada
se va lejos, a los sueños,
tal vez a los recuerdos,
sin pestañear y sin mirar nada...

El olor a pan amasado,
pan de abuelita, pan de nietos,
ese es el olor a casa,
y a veces creo que te veo:
una torre de panecillos y tu manito,
de "niña Toti", apoyada...

Sos tan inmensa, mami,
tenés la ingenuidad del pueblo
que bailaba con una banda
y la intuición infalible
y la coraza protectora
y la inocencia... de quien ama.

Sos amor, mami,
tu ejemplo me enseñó a luchar,
a creer y compartir,
a dudar y ser feliz,
a valorar cada regalo
empezando por el agua.

Sos hermosa, mami,
porque no hay día que estés enojada,
porque comés todo tipo de semillas
y de algas,
porque tu piel dibujó la verdad...
y la esperanza.

Te amo, mami...
y si algo intento en la vida
es dar a mis hijos el mismo legado,
emocionarme al pensar que mis padres
todo lo hacen
para que un sábado cualquiera,
en José Ingenieros,
con delantal negro y rojo a lunares
los chefs nos regalen la fiesta
de tener familia,
asado
y empanadas...

A mi sublime mamá.
Muy por encima de la daga por la que sangra mi corazón.
Te amo.

Raquel Nieto

¿Sugestión?

La vas a extrañar
cuando uses la campera de ese día
y creas sentir su perfume;
cuando gires sobre los talones
seguro de que te llamó;
cuando nada tenga sentido
si ella no lo aprueba,
cuando despiertes ensayando
una nueva explicación
y te enojes de nuevo
y te alivies de pronto
porque te parezcan sus ojos
los de una que pasó...
Como yo creí ver tu barba
mientras cruzaba la calle
y lo que dura un semáforo
me duró la ilusión.

Retrato de FN

Si tratara de pintar tu retrato
dibujaría
una cicatriz en tu cabeza
tal vez el rastro
de antigua corona;
una línea en tu boca
el revés de la sonrisa
cuando no cierran
los gestos con las palabras;
una rayita en un dedo
unívoca en la libreta
          (qué antigüedad)
          de enrolamiento
que adoba sueños inconclusos de piano
y acaricia el asado
con miel y acero de Toledo...
porque Nieto es pasión,
es piel que lastiman y cicatriza,
es letra de cisterna escondida,
es inocencia
para ceder a la maldad su partida.
Y te dibujaría
un control remoto
pegado en la mano
para ver la película surrealista
de los fragmentos de miles de historias
que se olvidan en el trono
de la siesta en familia.
Y no te sabría dibujar la fe
a vos
justo a vos que te merecés
un Areópagodiscurso;
y no lograría dibujar tu amor
que excede a todos los griegos
y sin embargo
define tu retrato.

Te amo papá.
Raquel
15 de enero de 2019

A vos te escribo:

hiciste lo que parecía justo

como hace la gente buena

que al final del camino 

encuentra el pasacalles negro

que dice error de juicio,

todo ha sido en vano,

y en el mejor de los casos:

seguí participando.

Conspiración

Los objetos traman contra mí,

mientras duermo cuchichean

y al darme vuelta se callan,

quieren ponerme a llorar.

No puedo usar tranquila mi perfume

ni mi pelo natural,

no se privan de carcajadas 

las paredes ni la cocina,

la cama, el cielorraso, cada esquina,

los libros,

el trapo con limpiavidrios...

Onomatopeyas y emoticones

se burlan de mí. 

Los recuerdos me dinamitan

desde la boca y por los túneles

porque este corazón roto

más que infarto es una mina

de palabras que significan

lo que sentí.

Raquel Nieto 

Diagrama de flujo

Si aprendí de Job,
si medité en Jesús
          /p e r d ó n a l o s n o s a b e n...
si mi amor todolocree, cree
si mi amor todolosoporta, soporta
si mi amor todoloespera, espera
          /e s p e r a
          /e s p e r a
          /e s p e r a e n D i o s...
si mi amor todoloaguanta, AGUANTA.

Si el flujo llegó hasta acá
la perdonaré esta tarde
          /si no llueve.

Se perdona los jueves.
Se perdona a las diecinueve.

Raquel Nieto

Palabras robadas

No tengo mucho de nada
pero lo poco que tengo es bien habido:
de la amistad sembrada
y regada, respetuosa;
del amor que me gané gota por gota
con paciencia, lealtad y sacrificio,
con pasión, Losacor y doce monos,
con fe, con triple cuerda,
con poesía.

Para encender mi luz
no apagué la de nadie,
del décimo mandamiento
no codicié ninguna vaca...
                 •••
Ni escribí mi romance
con palabras robadas.

Raquel Nieto

Déja vu

El vacío y yo nos conocemos
desde que bajaste la escalera,
desde la confesión de parte
conque se inició tu ausencia.

El silencio heló mis venas 
y el corazón hasta volverlo piedra,
para hacerlo trizas con excusas
como un gong a los cristales de Bohemia.

Es un horror,
jamás encontraré mis pedazos.

¿Sabés cuánto me cuesta 

reconstruír la mirada,

la que tenía luciérnagas 

y se quedó sin lágrimas?

No hay forma de volver a las pérgolas,

las brujas,

o la farola de Costa Alta;

ni siquiera pagando el precio más caro.

Primero, lo que queda se llama vacío,
segundo, no se negocia con el vacío
y llamarle vacío al Señor Vacío
no es metáfora sino eufemismo...

Raquel Nieto

Memorándum

Hoy se acuñaron monedas

con mi cara de Scarlett O'Hara

  /de setenta veces siete

/de marketing vida.

Y se abolió la lealtad

por su pinta de sobredosis 

/de low cost de madrugada

  /de anarquía.

Hoy nevó en plena primavera

y la ciudad no se enteró

/ni los ecologistas.

Raquel Nieto 

Freelance

¿Por cuánto se vende al amor de tu vida?
Punto.

Ese es todo el poema.
¿O es obligatorio agregar versos para estúpidos?
Wikiversos.
Eso.

Barato se compra en Arroyito.
Todo estaría en el precio.

Nudo

Las palabras en fila india

suben hasta la garganta

y se amontonan en el nudo

que a modo de horca

el doce de octubre

me ató tu voz.

Raquel Nieto 

Qué importa

¿Cuándo se murió mi jazmín?
¿Qué día cayó la última hoja?
Tal vez empezó a morir hace dos meses
cuando se llenó de hormigas negras,
la primer mordida,
el primer veneno,
la primer batalla perdida.
Nada muere en un instante
todo agoniza un poco
y sigue vivo otro poco
después de la hora de la muerte.

Y "la hora de la muerte"...
¡qué obsesión con anotar la hora exacta!
El médico siente que no hay latidos
y es casi automático: mira el reloj,
murmura 'hora de la muerte'
y anota cero cuarenta y tres de modo arbitrario
¿acaso estaba más vivo a las cero treinta y seis?
¿más vivo que mi jazmín verde
pero con hormigas negras

devorándolo?

© Raquel Nieto

Mute

Desde ayer hasta hoy pasaron años,
ya no recuerdo la última palabra
del discurso de la poesía.
Definitivamente fue otra vida.

Pude meter los dedos en la licuadora
para tranquilidad de la infamia:
un licuado exquisito de páginas en blanco
pero la poesía jamás
se dejaría reprogramar el parto.

Llovió irreversibilidad,
llovió una tormenta de arena.
Pude hacerme una playa
o un desierto
pero la poesía siempre fue un reloj
y aposté todo a la espera.

Definitivamente lo mío no son las apuestas.

Raquel Nieto

El tesoro

Cuando tenía once años, como ahora tiene mi hija, estaba visitando a mis abuelos que vivían en un pueblo que parecía de dos siglos atrás porque no había luz eléctrica, así que nadie miraba televisión, directamente no tenían televisores, ni computadoras, ni tablets, ni celulares porque tampoco existían... así que la gente cuando terminaba de trabajar se juntaba a contar historias.

Esa tarde habían venido a la casa de los abuelos varios vecinos, tomaban mates, comían bizcochos y se reían. Cuando se puso oscuro prendieron un farol que iluminaba pero también agrandaba las sombras. Afuera los grillos, tal vez también reunidos entre vecinos estarían contando historias de grillos porque se escuchaba que hablaban cri cri cri cri sin parar.

De pronto mi abuelo mencionó: "el tesoro que todos conocemos volvió a brillar". Yo que miraba por la ventana me di vuelta y le clavé los ojos para averiguar si había entendido bien. Todo se volvió suspenso. Hasta los grillos se callaron.

- ¿Hay un tesoro por aquí abuelo?

- Sí, algunas noches brilla una luz en casas abandonadas -respondió mi abuelo pausadamente mientras yo lo miraba con ojos de búho y boca abierta de grillo sorprendido.

- ¿Y qué hay adentro de los tesoros?

- Son tesoros de esmeraldas y libras esterlinas -respondió Chichina, la vecina que vivía al otro lado de la plaza.

- Los que lograron abrir un tesoro encontraron monedas de plata -agregó don Victor Moreno.

- ¿Y cuándo podría empezar a cavar para buscar un tesoro para mí?

- No m'hijita -respondió mi abuelo Saúl-, son tesoros protegidos, no hay que sacarlos. Yo sé dónde están pero ahí se tienen que quedar porque ese dinero tenía dueños que se murieron en la guerra o de alguna enfermedad. Tu tesoro no tiene que ser el que otros escondieron, cada cual tiene que hacer su propio tesoro con trabajo, con esfuerzo y con amor.

Esa noche me fui a dormir con la duda de si esos tesoros existirían o no, si en realidad alguien habría encontrado un tesoro lleno de monedas de plata y esmeraldas, si yo alguna vez tendría un tesoro...

A la mañana siguiente no me había olvidado de los tesoros, pero pensé que quizás era solo un cuento de los que se cuentan a la luz de un sol de noche. Pensando estaba en esto cuando apareció Chichina, me dio algo chiquito en la mano, me dijo "Guárdalo niña" y se fue, como si nunca hubiera venido. Cuando abrí la mano tenía una piedrita verde, nadie jamás me sacaría de la mente que esa era una esmeralda.

Ahora que han pasado más de treinta años sé que los tesoros sí existen, que se llama luminiscencia lo que sucede cuando un gas sale de la plata enterrada y brota a la superficie, que muchos descubrieron tesoros y sí encontraron libras esterlinas y esmeraldas, y que mi abuelo tenía razón: el verdadero tesoro es haber escuchado historias en rueda de amigos a la luz de un farol, haber jugado, haber crecido rodeada de amor, haber aprendido que los sueños se logran trabajando por ellos.

Raquel Nieto
Rosario, 1 de marzo de 2018

Caleidoscopio

Tu mirada tiene láminas de mica
y perlas y polvo de estrellas;
la pasión y un sombrero mexicano
la historia y la huella de un vaso,
todo es redondo y destella.

La noche también es redonda
entre oscuridad y sahumerios;
huele a uvas que se enamoran,
a velas que confiesan fuegos...
y a lágrimas delatoras
del cristal de tus ojos bohemios.

Nada fue igual con la lluvia,
nunca es igual cuando llueve.
Las gotas eran opalinas...
tal vez una torva de frescura,
quizás remolinos de locura
me empapaban de garúa en esa esquina.

Y los besos, también usura,
eran rondas de despedida,
poesía desprendida de una nube
vaciándome sobre la boca
el giro de una súbita centella
y todas las maravillas
fugaces de una noche loca.

Raquel Nieto, 24/02/2018

Mucho es poco

Insistías en que yo no te amaba
ni aprobaba con el mínimo aceptable,
así te condenaste a enamorarme
y lo mejor que hiciste fue lograrlo.

No pongas esa cara. ¿Según vos
lo mejor fue la primera vez?
¿Encontrarme en inocente (como quien dice en bruto) y facetarme?

Lo mejor que me hiciste fue enamorarme.
Lo más lindo fue enamorarme y aprender el idioma de tu cara... como ahora que pensás "Está loca".

Quisiera que produzcas amor para mí,
que tengas toneladas de amor para que me peses,
que seas dueño de una fortuna de amor para que si a mí me queda poco tengas suficiente para llenarme de nuevo,
y hacerme más sumisa y más dulce
y más maldita que nunca.

Yo no creo que amarme jamás sea demasiado.

Raquel Nieto
16-jun-2018

Poemaves

Son palabras de amor y por lo tanto
tienen forma cien por ciento aerodinámica.

Eventualmente...
se las va a llevar el viento
pero mientras, llegan puntuales
a la siesta de mis defensas,
con rimas que saben mis preguntas
y asonancias que improvisan mi respuesta;

versos con sueño y yo despierta,
bien pudieran ser el plano,
mi secreta arquitectura,
bien pudieran ser perfume,
mí perfume
destilando una metáfora.

Son palabras de amor y por lo tanto
se las va a llevar el viento
pero el acróstico tiene mi nombre,
habla de mí, no voy a olvidarlo,
y esa... 

          /esa es la llave.

Raquel Nieto 

Confluencia en diciembre

El encuentro siempre pasa en una esquina
donde se besan dos calles,
se rozan dos miradas,
y se cruza la piel inolvidable.

Pero el tiempo sabe hacer maletas
y borrar del calendario aquellos bares;
sabe interponer fronteras
el dibujo de líneas infranqueables.

El reencuentro, en cambio, siempre pasa en uno mismo,
en una internación ambulatoria,
en la confesión del baño
donde el rumbo de una lágrima
por fin humedece la memoria.

El reencuentro es darse por vencido 
y adherir el corazón a moratoria
y pagarle a tanta soledad sus cuotas 
y morirse de un amor irreemplazable
y firmar sin pseudónimos la historia.

Raquel Nieto, 20-dic-2017

Nadie como vos

¿Quién sabe qué elijo entre luz
y oscuridad?
¿Por qué me gustan las estrellas?
¿Qué guardé en una botella
que se fue al mar?

¿Qué veo en la luna finita?
¿A qué hora empiezo a ser feliz?
¿Qué miro para reír,
qué miro para llorar?

¿Quién sabe las palabras exactas
con las que me despido?
¿Cuánto dura un abrazo sincero?
¿Cuál es el video prohibido de los besos?

¿Cuánto tarda el valor?
¿Qué espero en un círculo de tiza?
¿Cuándo empiezo a extrañar?

¿Cuándo los dinosaurios
desaparecieron?
¿Cómo me saludan las babosas?
¿Por qué un asterisco?
¿Por qué un ampersand?

Raquel Nieto

Ángel

Alguien a quien amo
cuya opinión profundamente respeto
dijo un día "esta chica es un ángel"
antes de siquiera conocerme
porque después se dio cuenta de su error
          o de mi peligrosidad
y acuñó una fe de erratas
de las que no admite un ser racional:
"tenés un ángel aparte"...

Desde entonces me cuida,
si voy al precipicio me ata
con sogas de pasión
          o me cose alas
y llena mis agujeros
con carne de su propio corazón
          por si el mío falla.

Raquel Nieto

Diana

Hoy mi desayuno es despertarte,
aquí están tus tostadas con malta,
son las siete de la mañana
muy temprano bella durmiente,
pero a esa hora llegaste
aquel veintiocho de julio,
en el invierno de dos mil siete.

Tus ojos, "acá está mamá",
le abrieron una ventana a mi vida
cómo podría olvidarlo:
tu mirada buscando la mía...

Tu perfil, tu inteligencia, tu risa,
princesa de Ponyhattan
tu cutie mark, tu alegría,
tu talento especial el amor,
comprender, creer, ser amiga.

Tan dulce guionista de historias
nunca dejes que te impidan dibujar.
Tan sabia de preguntas certeras
no te conformes con pobres respuestas.
Tan valiente, curiosa y decidida
no te tragues otro clavo
ni pares de bailar en todos lados,
o ayudar donando tu pelo,
o soñar que lo imposible se puede
¡hasta lograrlo!

Hoy mi desayuno es admirarte,
ya te estás despertando,
contarte que te amo,
que tu abrazo es mi mejor regalo
y que me llames
como las babosas "maami maami"...
mi preciosa bebé
aunque ya tengas diez años.


Te amo hija.
Mamá

Rosario, 28 de julio de 2017

@

Escucharte respirar y el contrapunto
de las gotas sobre los techos,
sentir que me desabrazás
porque te vas a dormir como un tronco,
verte comer mis bruschettas
y chuparte los dedos
y pedirme más,
y provocarte (sin querer) carcajadas
o ira asesina
o ternura infinita,
y desear una canción de vinilo
lo que supone desenterrar discos
además del Spencer
y el chamuyo marca registrada
y la sonrisa...
Repetir la misteriosa entrada
del mago y el ritual de la pista:
empujarme a la galera
y convertirme en paloma
o conejo
o nube
y enseñarme a amar
a llover
a volar...
¡Vaya éxtasis que le das a mi vida!

Lucernario

En el hemisferio sur ya es verano
así que se inaugura la apestosa
temporada de saludos, balances...
              y el aire a veinticuatro grados.

En cambio el hemisferio norte
redefine el amor, le agrega significantes
que se acomodan en góndolas
y se codifican con barras.

Y acá
compran, compro, compramos
en cómodas doce cuotas
de happy hours de plástico.



Sólo vos me conjugás a mí,
me sonreís descaradamente,
me anochecés,
me atás a la locura,

a columnas de luz en cuevas oscuras
donde no hay horas ni lunas,
donde siquiera se atrevan (?)
a colarse por grietas las musas.


Raquel Nieto, 24-dic-2016

Agridulce

Te amo aunque tu visión nocturna
desconfíe del mapa de ruta
que dibujó mi corazón miope
al elegirte a vos.

No pedí nada más,
no quise riqueza excepto de caricias
ni un mito que no fuera día a día
ni la historia universal si no era de tu amor.

Tampoco pedí nada menos,
no quise un príncipe a caballo salvo a vos cabalgando
ni un ramo de novia sino un edredón de rosas
ni el calendario vencido de los abrazos de hoy.

Te amo aunque tu musa/ instinto
te dicte los finales tristes
de mi peor versión
y con todo enciendas mi noche de velas

y cuelgues del cielorraso estrellas
y me ates en la piel promesas
para hacerme feliz...
pese a vos.

Y yo que sin vos no puedo
te dejo creer que miento
porque al final la duda
dirá que no.



Raquel Nieto, 28 de marzo de 2016

Certeza

No creo en el amor.
No creo en la definición
ni en los reglamentos
ni en la institución
ni en el paradigma.
No creo en los bombones
que huelen a cohecho;
ni en la firma del juez de paz
o la marca "Mariposas
catorce de febrero".
Yo solo creo en el delirio
que me estremece hasta el pelo
cuando escucho tu voz.
Llamalo
          como
                  quieras.



Raquel Nieto, 11-nov-2015

Diana infinita

¿Por qué tu pelo ya no tiene trencitas?
Tobogán rojo y espirales áureas
dicen piedra, papel o tijera
se esconden y espían desde tu espalda.
¿Por qué tus ojos están delineados?
Engarzadas gotitas de ámbar
jugando al detective curiosas
en un arco iris de cobre y dorado.
Si eras una bebé chiquitita
envuelta en mantita de apego
yo te cantaba la canción de la osita
y siempre siempre terminaba con besos.
¿Por qué tus pasitos hoy son más largos?
¿Por qué tus manitos llegan más alto?
¿Por qué tu corazón noble
regala cartitas
que me sorprenden bajo la almohada?
Si eras la bebé rosadita
de la que me enamoré un sábado
pensativa, soñadora,
intuitiva y mágica.
Bella como Rosita, fiel como Dulcinea,
con la sonrisa de Leia,
con la ternura de Candy...
Inteligente y romántica,
graciosa como las babosas
                     (maaamiiii maaamiiii)
única y feliz, feliz,feliz,
           infinita DIANA...  ∞

A mi hija Diana. Te amo con todo mi corazón.
Mamá

Sin videíto emotivo

Ponerle al año un broche de oro
un cierre, un piolín,
atarlo con alambre, coserlo,
pegarlo con plasticola,
engancharle un clip
y archivarlo así, ¡sin balance!
¿Quién dijo que el 31 de diciembre
hay que llegar a un saldo
como si la vida fuera una empresa
que tributa ante la AFIP?
¿Habrá sido Facebook
con su algoritmo selector de lo importante
y gurú
de lo que debiera recordar?
¡O Julio César
que decidió dónde cerrar!
Cerrar feliz.
Cerrar y punto.
Cerrar siguiendo.

Confieso

Mentiría si dijera que te amo
tampoco te odio,
tal vez caíste en la grieta del sistema
en la que recuerdo el futuro
y por eso volviste
antes de haberte marchado.
O te olvidaste que el mundo es redondo
submundo
subway
submission.
Que el flechazo no es mío
(no me hago cargo del arma),
que si está en tu corazón probablemente
habrá sido error de cálculo;
y si tiene mis iniciales
alegaré demencia.
¡Dichosa polifonía!
Confesiones inocentes
verdades de alter ego
de veintiocho de diciembre...


Raquel Nieto, 28-dic-2014

Bien de agosto

Hoy me desperté 

antes de que sonara

la musiquita densa del despertador

mala señal

               (porque desde que analizo 

                todo es señal)

parece un día chomskyano

          bien de agosto

          bien Rosario

          bien frío

no necesito medir

tu ausencia con un reloj

ni un termómetro que marque

la sensación térmica del desamparo

no te busco 

no estás en los diarios

tu corazón no mata y no es noticia

aunque dudo si el silencio

estará disfrazando los disparos.

Y no necesito imaginar

en una palabra tu olor

          en un perfume tu voz

ni en tus ojos una caricia.

Bien de invierno

bien jueves

bien mío

esconder en el paradigma

             alguna que otra mentira,

Dilema

El dolor envió un preaviso

en un sobre de azúcar de aquel bar.

Pero la música era otro imposible

el ventilador hacía más ruido 

y la confundía más.

Tal vez anestesiada de vida

huyó de aquella celda de la paz.

Pero el amor era otro imposible

el corazón hacía más ruido

que la libertad.

Destellos

Siento que la mañana tiene algo mágico.
No digo "la mañana" como si fuera cuestión de horario,
de temperatura
o de agenda.
Siento que la mañana tiene algo mágico
aunque ya no dibujo corazones,
ni me matan los jazmines
y las fresias están sobrevaluadas.

Será tu mano tibia
el café sobre la cama
o los mil bichos de luz artificial
girando como locos sobre la pared
y en tu mirada...


Raquel Nieto

12 años

Desde aquel sábado hasta hoy
¿cuántos pasos?
¿cuántos juegos?
¿cuántos por qué?
¿cuántas lágrimas?
Cuatro mil trescientos ochenta y tres días,
nubes, sol, estrellas, tierra,
luna, sueños, besos, dinosaurios,
y una cascada portal de tu mundo
y cuatro mil trescientos ochenta y tres abrazos.
Siete sustos,
once amigos que pasaron por tu infancia
con poderes, con secuaces, por etapas,
diez amigos con escamas, con crestas, con garras,
la familia con pasión,
con domingos, con errores,  ideales y esperanza,
y amigos que están y se quedan
y serán de tu niñez la marca.
Desde aquel sábado hasta hoy
¿cuánto dicen las fotos?
¿cuántos ‘te amo’?
si parece que fue ayer pero
pasaron 12 años...

-A Lionel, mi hijo, a quien amo con todo mi corazón.
Mamá.

Sos así

Me diste a elegir
la noche o el día
la tierra, el agua, el cielo
porque sos así, espléndido!
Y elegí la tierra
porque soy así, tontita.

Te recuerdo así
sobre mí, abrazado a mí
y a tu alrededor estrellas
y mis ojos grandes
trazando líneas invisibles
en cada delirio.

Te gusta, te gusta, te gusta
porque sos así
te encanta que si elijo tierra
dibuje constelaciones...
Me pregunto si eligiera cielo
¿me tendrías besando el suelo?

En monopatín

Como si no fueran suficientes
ocho horas de oficina
los viernes la sigo en el super
porque no hay nada en la heladera
porque los viernes me hacen descuento
porque me gusta.
Admito,
me subo al carrito
y me impulso entre las góndolas
como si fuera Venecia
y yo una niña
para nada aburrida.

Me siento única entre la gente
que compara tamaños
y se queja del precio,
del aire acondicionado,
de la cajera lenta de la caja lenta
y la tarjeta con fondo insuficiente.
Mientras yo
pensando en vos en mi monopatín
elijo zapallitos,
choclos, tomates, berenjenas,
pepinos, champignones, rabanitos,
para nada inocente.

Servilleta de papel

No sé si se conocían o fue amor a primera vista.
Sólo sé que él desayunaba siempre en la misma esquina
en el mismo bar,
porque había cuatro bares, uno en cada esquina
pero él no era de romper rutinas.

Ella lo miró y no dijo nada
(él fingió que no la veía)
y ella se fue pero al pasar
dejó un número
apurado en una servilleta
y él se enamoró
                 de la servilleta
porque él no se dejaba enamorar.

En cambio yo
que no me dejo desenamorar
llevo en la cartera una servilleta
por si paso alguna vez por esa esquina
y lo vuelvo a encontrar.

Raquel
11-dic-2012

Ave de paso

Bajo una señal de pare
detrás de un bolso gris
vestía tres o cuatro dudas
y un signo de interrogación.
Traía en la boca rosas
arrancadas de quién sabe qué jardín
y en la piel las palabras
de después del café
de una esquina cualquiera
después del amor.
Tenía la osadía de querer todo
sin amar nada
tenía que ser ave de paso
volaba de otoño a primavera
y de estación a estación.

2 hijos

Desde ahora dormirás la mitad
    /en el mejor de los casos
pero te sonreirán el doble
y aprenderás a dar turno a las demandas
y oirás dos reclamos a la vez
y dos historias con ojitos abiertos
llenos de lagrimones.

Y curarás con besos dos raspones
y dirimirás causas parecidas
que de todos modos terminan con un sana sana
pero con un sentido de justicia
    /que ni la corte suprema
para no inclinar la balanza…

Y desde ahora sabrás de memoria
-que no es poco
la tabla del cuatro-
multiplicar todo por cuatro para que llegue
dividir (te) en cuatro para que alcance
pero lo harás bien, muy bien,
como también lo hizo mami.


A mi hermana Damaris Nieto
Te amo,
Raquel.
Rosario, 14 de julio de 2012.

Inventario

Tenemos dos hijos y un amor,
un libro de antes, uno de ahora,
tres poemas inolvidables,
veinte historias para olvidar.
Una casa y cien proyectos
de los que sueño a la madrugada
y te cuento cuando abrís los ojos
aunque me mires con odio
y preguntes '¿otro más?'.
(sí, también tenemos paciencia y Losacor)
La carencia imprescindible de relojes
para darme el lujo de llegar temprano
si la cita es a las ocho
cualquier martes en cualquier bar.
Veinte segundos de valor
en una carta doblada que suspira,
un 8 de julio y todas las marcas del amor,
demasiado amor
(demás daños a verificar),
gritando 'Y sin embargo' en un concierto de Sabina.

Raquel
03-jun-2012

Una sorpresa

No quiero regalos de los que se copian y pegan
ni fotos de flores que ya deben estar muertas
ni frases de libros baratos de autoayuda
ni tarjetas de peluches pseudoenamorados.

Yo quiero regalos de carne y hueso
vulnerables al hambre y a la fiebre
sensibles a la luz y otros cambios de humor,
con celofán o ropa o moños
-o sin-.

Sorpresas creativas.
Corruptibles.
Respirables.


Raquel.
19-abr-2012

Cotidiano

Es cada día que abro la mampara 
de la ducha 

de aire frío

de ojos

en el cajón de los cubiertos

el frasco de galletitas

o algún libro preferido

          -el último preferido

                    el último leído-

para encontrarte en la página marcada

en la boca de la cama.

Es cada día que abro

abrís

abrimos

en jugosos gajos la vida.

* A Sergio. Te amo. En nuestro 16º aniversario. La vida.

Historieta

Durante el día no extraña

podría decirse que la diaria la entretiene

y lleva un globo de forma permanente

con las frases hechas que están de moda

que combinan con zapatos y cartera.

Pero de noche la viñeta se oscurece

y es difícil cerrar los ojos

y olvidar.

Para que una nube inflada con helio

prolijamente sembrada de pasto premium

atravesada por cerca minimalista

se llene de vos

cientos de vos

todos clones

aunque intuyo que el verdadero vos

de vez en cuando prueba suerte

y se cuela en la fila india

y salta como los demás la cerca

uno a la vez hasta que se duerme

contando muertos

(ojalá fuesen ovejas).

Nada

Hoy comprobé que las tortugas ya están dormidas
(les ofrecí zapallitos y nada)
se quedaron estáticas
hibernando en tiempo y forma.

Verifiqué los colores del invierno
y nada que objetar
cielo despejado
azul reglamentario.

Como si nada hubiera pasado.
Como si todo fuese perfecto
incluso el fútbol
y estas náuseas no significaran nada.

La nada.
Y la necesidad de un beso cartesiano.

Doble o nada.

Soneto para Diana

Hay una niña valiente y hermosa

frente al espejo se siente segura

se maquilla con trazos de ternura

sus alitas son de mariposa.

Tiene labios de pétalos de rosa

sonríe y transforma la locura

en palabras con besos de dulzura

niña inteligente y misteriosa.

Con un cometa brillante quisiera

en su corazón marcar una huella

sellar este amor de vida entera

iluminar mi paso con su estrella

sembrar todas las flores a la vera

de los caminos que conducen a ella.

A Diana mi bebé, te amo con todo mi corazón hijita.

Mamá.

Agujero

Yo tengo un agujero en el pecho
justo en el centro donde había latidos
ahora tengo una ventana.
¿Se habrán escapado?

Ahora me atraviesa el viento
y un avioncito de papel 

que pasó de lado a lado.

Hasta se fueron las mariposas.

¿Qué haré si por mi pecho

pasan volando pájaros?

Raquel Nieto 

Ut supra

Cuando el silencio es cielo oscuro

y la memoria no amanece

porque tiene miedo de olvidar

sos lucero... ilusionista de mañanas.

Cuando la palabra es mediodía

y antónimo de fuerza

sos la sombra de algarrobo en el desierto

y esperanza.

Cuando el camino anochece

y estoy perdida

y no hay señales

sos insomnio traicionero

eco de tu nombre

riff de tus latidos

máuser de tu piel sobre mi cuerpo y luz difusa

de la luna curioseando en la ventana.

Cuando mi silencio es cielo oscuro

sos la razón ut supra

de mi alma.

Reflexión argentina

Cuántas veces nos acostumbramos

a ver del cielo solo un pedazo

a caminar por la vereda rota

a mirarnos con ojos cuadrados.

Cuántas veces nos conformamos

con ser pequeños engranajes

girando rutinarios sin saber quién...

gira a nuestro lado.

Cuántas veces la soberbia nos marca el paso

nos creemos superiores

vivos del día, piolas de la noche,

nos damos dique de nuestro rango.

Y cuántas veces nos encontramos

hombres de honor y verdad en la mirada,

humildes eslabones, latinoamericanos

que esperan de nosotros que unamos las manos…

A nuestros amigos latinoamericanos.

Pronóstico

El cielo tiene ganas de llover;

los puntos seguirán suspensivos.

El avión para sueños que no aguanten la tormenta

saldrá de Ezeiza a las seis

con destino a la nube muda

que no molesta, y deja dormir.

La masa de aire frío tiene ganas de caer

sobre picos que resisten, erguidos.

El cerro Aconcagua, permanecerá en los Andes

abierto de lunes a viernes de ocho a dieciseis.

Sueños que no soporten el plegamiento de placas

pulsen aquí.

Las hojas amarillas quieren reverdecer,

olvidaron la llave de la primavera,

las cerrajerías están cerradas y el otoño desmemoriado.

Alerta meteorológico:

los puntos seguirán suspensivos y los sueños se quedarán

en árboles desnudos con ganas de escribir.

Que nadie muere de amor

‘Que nadie muere de amor’ dijo un viejo

pero buscando el sol de tu mirada

se dilataron mis pupilas tantas noches

y quedé ciega tantos mediodías

en el cenit de analemas.

‘Que nadie muere de amor’ dijo un tonto

pero buscando tu baja frecuencia

nacida en una bóveda de acústica

tras el umbral de dolor mis oídos

se apagaron a tu voz.

‘Que nadie muere de amor’ dijo un loco

pero buscando poesía en tus ojos

y en el eco tu nombre

y en el mar lágrimas dulces

y besos de cereza… morí de amor.

‘Que nadie muere de amor’ dijo un sabio y aquí estoy

en el beso en la yema de tu dedo

en tu índice extendido besando mi agonía

y el oleaje que se pierde entre la espuma

y tu adiós infinito

y la nada

muriendo de amor...

Año 2006

Vacío

El nido

la cuna

la bolsa amniótica

el plato del niño

el monedero de su mamá

el matafuegos

el tubo de oxígeno

el donante

tu silla

y mi corazón

no deberían estar vacíos.

Raquel Nieto 

Día 2: Latidos

No sé si pasó una noche y es otro día,

o pasaron varios días,

o todavía es de noche.

Sé que es la primera vez que abro los ojos

desde mi anterior poesía

(o mi anterior vida

porque me sentí morir).

Y ahora

(justo ahora!)

el chico de la guitarra se pone a tocar

y distorsiona las notas

las amplifica

se mete en mi cerebro

y no me deja pensar.

Vos dirías minimalismo.

(para todo tenías una palabra)

Cuando estabas aturdido repetías

'hay que volver a lo simple'

y apoyabas la mano en mi piel

para sentir latidos.

Tal vez tenías razón.

(siempre tenías razón)

Si tan solo encontrara mis latidos

(o tu mano),

no me importaría la ciudad

ni la vibración de las paredes

ni el chico de la guitarra

ni el ruido.

Sentiría la calle inhóspita,

silenciada

(noche otra vez

o noche todavía)

y la percusión de un bombo legüero

sería mi prueba de vida.