Roxanísima

Tus brazos están cansados
de ser la guarida
de los que como yo
gritamos asilo
y hacemos fila
y vamos ante tu presencia
despeinados
llorosos
libres de lana
y pelusas molestas
para pretender tu abrazo
de algodón lila
y melancolía
y lágrimas para los lentes
y lágrimas para la cebolla
que invariablemente llora
cuando la cortás
porque sos así
(un peligro
con cualquier objeto cortante
que se afile en tus dedos)
y sé que una vez cortada
la víctima no será la misma
y si le toca piedad
será salsa
o sangre
o nostalgia
y si le toca rigor
olvido definitivo.
Pero por suerte los cuentos
cierran cada celosía
y frenan el aliento de la noche
que entumece tu espalda
entrando por la rendija
implacable y selectiva
de un caramelo de menta
escalado sobre un lienzo.
Y esa es tu primer caricia
o arma
o escáner de otros yo
(que como yo te aman)
en el universo de los nudos
recontraenredados
donde tus ojos siempre
conducen a tus pies
y son la punta del ovillo.


A Roxana Torres Neira.
Porque te amo.

Te extraño

Cuando siento que voy a doscientos
sin airbag / freno / auto
ni autopista en el suelo
ni horizonte
ni suelo
entonces puedo decir
te extraño / punto
(una carta de amor
mezclada
en la baraja del dolor).

Porque vos y yo somos sonido y silencio
calor frío / mente cuerpo
vida / muerte
opuestos y complementarios
equilibrados y definitivos.

Pero sin vos todo es tierra
pasividad, absorción.
Todo es 'yo y la nada'.
Y ya sabés
yo necesito cielo / luz
actividad y convección.

El beso

fue tu beso
ese beso
el único beso
(ya no existen otros besos)
sin relojes
ni brújulas
ni paranoias
y eso es lo mejor de todo
que no te importó nada
y ataste nudos de garganta
y desataste lagrimales
y murmuraste sobre mi boca
la conmoción de tu boca
mágica

y seguimos deshidratándonos
sin gravedad

ni atmósfera

serenos y agónicos
como si fuera la primera vez
o la última

Mi voz

Mi voz traicionera
es un trapo blanco
atado en alguna rama
durante la guerra.

Y es chocolate en los labios
(chocolate del bueno).

Pero mi trinchera es el silencio,
la no-palabra/ no-verbo,
en el campo de fuerza
del no-sabor/ no-vida.

El monumento a las mentiras
caídas en combate
y el fracaso del sueño
frente a la mediocridad.

Admitámoslo,
mi voz cortó el nudo gordiano
y eso que nunca...
                  nunca será rugido.

Raquel Nieto

Lágrimas

Detrás de la niebla
imperceptible tu mirada
derrama una lágrima acrílica
sobre mis flores de plástico.

Y yo que las creía vivas
ahora comprendo,
no crecerán.

Detrás de la distancia
mis ojos pintados de arco iris
gotean una lágrima de rímel
que rueda en la mejilla.

Y tus pulgares mágicos,
ahora comprendo,
no la enjugarán...

Etna

¿Cuánto tiempo estará dormido
bajo mi corteza el fuego
vestido de plumas calientes,
collar de llamas?
¿Cuánto tiempo estaré segura
de que no hay grietas
y no es peligroso
caminar descalza?
¿Cuántas veces volveré a sentir
que soy sensual paroxismo,
humo y cenizas,
piedras y lava?

Quizás tardé en comprender
el rojo secreto del manto,
que la vida renace fértil,
verde como antes.
Tal vez volví a ser
erupción inalcanzable,
pared de hielo, fuego latente,
mujer dormida, recóndita fragua.

Rosario, 6-feb-2007

Inexorablemente

No soy la de la foto
ni siquiera la del espejo
ni la del recuerdo.

Yo soy mortal,
ansiosa y húmeda,
un oxímoron...
de simple complejidad.

Cada fase de luna,
a veces todo,

a veces nada.

Cada duelo sin epitafio,

cada lágrima,
cada derrota sin bandera,

cada intento,

cada debe y haber sin balancear.

La leyenda de lo mínimo y lo extremo,
en proporción a la oscuridad
de lo que todavía espero.

La abstracción de lo que siento,
no-acá,
no-allá,
mucho más allá
y la ambigüedad.

La profecía de amor,

designio de amor,

castigo de amor,

amor y melancolía.

Pasión de amor,

sonrisa llanto,

amor amor,

que cumplo inexorablemente
cada 22 de marzo.


Al cumplir 38 años.
Domingo 22 de marzo de 2009.

Mujer de marzo

Soy la necesidad de abrir la puerta,
de respirar aire de afuera,
de volar en globo aerostático.
Y de un corazón que pueda contener
lo que le puedo dar,
y de un abrazo de veinte segundos.
La necesidad de una señal
unívoca,
inequívoca besando mis labios.
De un asterisco rojo y un te amo
que me haga vulnerable.
La necesidad de una palabra,
la primera del día
que no abdique en mi memoria.
Y de un sueño que sueñe conmigo
y cuando despierte me busque.
Soy la sonrisa que no espera,
la sorpresa que no espera,
la poesía que no espera.
Y una larga caminata en hojas secas
y la contracción de mi nombre
sobre una esfera china.
Mi burbuja de aire puro,
las alas de mis refugiados,
mi motor fuera del pecho,
mi dualidad.
Soy Mamá (y es mi título de nobleza),
el inagotable suministro de besos
que curan todas las caídas
y secan todas las lágrimas.
La sinapsis ingenua 

que vive en un contexto frágil,
la mirada de otoño, mis hojas doradas,
irreverente equinoccio, mujer de marzo.

Raquel Nieto 

Al cumplir 37 años.
Sábado 22 de marzo de 2008.

Declaración de amor

Desde la ciudad de la plegaria
me atrevo a escribir esta carta,
te ruego que leas amor de mi sueño,
tu respuesta pudiera
devolverme la vida (o ser mi tormento).
Si supieras cómo arden mis dedos,
que alfileres van por mis venas
y un puñal se hunde aquí en mi pecho.
Si supieras cómo aletean mariposas cuando te veo,
cosquillas que me estremecen
pensando en tus labios morir con tus besos.
Quisiera ser plenilunio
redondeado al roce de tus manos,
la rotación del paisaje de cada luna,
catorce lunas (y diez mil más).
Y envuelto en un papel fueras mi regalo;
el primer síntoma un silencio
y el único remedio un abrazo (de toda tu piel).
Quedo inerte a la espera, mi pulso se excita;
que si un asterisco me das en respuesta
leeré que es un 'sí' y una flor.
Que si es numeral sabré mi destino
y entenderé que entre rejas
encerraste mi amor...

Firmo con el nombre que me dieron tus labios,
cuando en mi alcoba de cielo
sobre mi cuna dormida
                                me encontraron...

*

Una declaración romántica de amor cortés.

Detrás de la ventana

me viste...

amaneció en los cristales

de tu ventana

y yo caminaba tranquila

sabía que me mirabas...

me viste...

entre pretiles

y gárgolas;

y yo levanté la vista

por si tu luz asomabas...

me viste...

y lloviznó en tu ventana

por las ataduras invisibles

por lo inexplicable

de amar a esta dama...

y yo caminé tranquila

con una sonrisa en el alma

si casi pude tocarte

detrás de esos ojos llorosos

detrás de la ventana...

* Es la historia de una muchacha que se enamoró de un hombre que no podía salir de su casa. Ella no sabía por qué él, aunque la quería y la miraba, no corría a abrazarla... y una mañana, se paró en la esquina, levantó los ojos y él estaba allí como siempre, detrás de la ventana, y lo esperó, hasta que anocheció... y se fue, caminando tranquila, con una sonrisa por haberlo intentado, y de sus ojos rodando una lágrima.

Casablanca

Si él tiene un amor de ensueño

un clásico de película,

si de ella se siente dueño

que la ame y no sea indeciso,

y viva cuadro por cuadro

que el final aún no está escrito…

Si en Marruecos sintió su alma

hacer el amor de nuevo

y ante ojos de sol un suspiro

fue: ‘te esperé tanto tiempo’,

tras el último gemido…

¡Que se quede en Casablanca

y no le pida que se vaya!

¡Que si salvarla es prudente,

subiendo al avión, ese vuelo,

a los dos les dará muerte!

*** 

Yo tengo un amor de ensueño

un clásico de película

él es como Humphrey Bogart

yo Ingrid Bergman, pero surrealista…

Yo me quedo en Casablanca

y cambio el final de la cinta

qué importa morir fusilada

si es por amor y en sus brazos,

yo, ¡me juego la vida!

Interludio

Amor entre comillas
que al balcón de dos versos perdidos
con letras minúsculas se asoma
a esculpir detalles de barroco
en tres besos, separados por comas.

Amor en mis orillas
que desarmado y sin asteriscos
desafiando la insistencia de una duda
acentúa su osadía y se debate
con los garfios de mil signos de pregunta.

Amor de manecillas
que marcando ciclos de punto seguido
me convierte en reloj de sus horas
si entre paréntesis me encierran sus manos
y entre engranajes recorro su historia.

Amor de mieles y semillas
que en la búsqueda de un código escondido
sólo pide un deseo y me jura
si susurro esa palabra en sus oídos
muy despacio robará todas mis plumas.

Y tras guiones dialogando intermitentes
mi respuesta es un 'sí' entre gemidos
que no tengo ningún miedo a la memoria
si tu amor es una gota de presente
en la promesa de mis puntos suspensivos...

Tu identidad

Me arrodillo a tus pies,
tomo tus manos entre las mías;
siento cómo lentamente
la oscilación de tu pulso es
bajo armónico de mi verdad.
Somos
un abstracto con tu nombre,
el nudo de dos caminos,
el universo paralelo donde escribimos
y a contramano,
a destiempo, tu identidad.
Somos
la suma algebraica de aciertos y errores,
amnesia del pasado desde que nos vimos,
el lenguaje de lo que no decimos,
miserables pactos
y el horror de extrañar.
Somos
el suicidio de la rutina,
la exoneración del destino,
víctimas y asesinos
del vacío
y la mediocridad.
Somos
la confluencia prohibida
de aguas dulces y aguas místicas,
pixel por pixel la caricia,
paradoja de simetrías,
prisioneros de la libertad.

Crisol de palabras

Tienen sabor las palabras

frutas de estación, jugosas

asado de domingo

café y medialunas

de sábado a la mañana…

Tienen perfume las palabras

aliento de ‘te quiero’

olor a lluvia y tierra mojada

camelias que se insinúan

jazmines en la ventana…

Tienen color las palabras

azul de cielo y mar profundos

burbujas junto a la cama

rojo de hierro candente

verde jade esperanza…

Aunque también hay veneno

abuso, desconfianza

traición, mentira, venganza

sonido de acusación

disfrazado de palabras…

Mas no temas, tus oídos

-crisol incandescente-

refinadores del habla

separarán la escoria

engarzando en metal noble

la esperanza…